Artur Gomes e Igor Fagundes – filmados por Jiddu Saldanha, no Parque das Ruínas – Santa Teresa – Rio de Janeiro
Overdose Sonora em Santa Teresa
Artur Gomes interpreta Mário Faustino – filmado por Jiddu Saldanha
Artur Gomes e May Pasquetti – filmados por Jiddu Saldanha no Parque das Ruínas – Santa Terea – Rio de Janeiro
terça-feira, 13 de abril de 2010
Vinte Vezes Coyote
%5B2%5D.jpg)
%5B1%5D.jpg)
Dossiê com o poeta e artista plástico Rodrigo de Haro, poemas do dramaturgo Mário Bortolotto, conto do poeta norte-americano Delmore Schwart, fotografias de Egberto Nogueira e relatos oníricos da portuguesa Anna Hatherly são destaques do novo número da revista COYOTE, lançada com duas capas diferentes
"A linguagem da poesia será fatalmente constituída por sucessivo espanto, ou não será nada". É o que afirma em entrevista o poeta e artista plástico catarinense Rodrigo de Haro (1939), no dossiê dedicado à sua obra poética no novo número da revista de literatura e arte Coyote. Editada em Londrina (PR), traz também dois textos inéditos do livro Um Bom Lugar Pra Morrer, de Mário Bortolotto e quatro fragmentos de Exercícios de Estilo, obra do francês Raymond Queneau, um dos autores mais experimentais da literatura francesa do século 20. Maurício Arruda Mendonça apresenta e traduz (do japonês) os haikais da nipo-londrinense Mityio Sugimoto. A revista apresenta ainda o conto "Nos Sonhos Começam as Responsabilidades", do poeta norte-americano Delmore Schwartz (1913-1966), e, pela primeira vez no Brasil, poemas do beat Bob Kauffman (1925-1986).
Seguindo em seu compromisso em revelar novos talentos, a Coyote 20 apresenta também poemas de Samantha Abreu, Luiz Felipe Leprevost e Ponti Pontedura. Outra novidade da edição são as duas capas diferentes com fotos de Egberto Nogueira.
Em seus oito anos de atividade, Coyote prossegue abrindo espaço para novos autores, resgatando e apresentando nomes importantes das letras e das artes, de épocas e lugares diferentes, instigando a reflexão e a criação literária. A revista é patrocinada pelo PROMIC (Programa Municipal de Incentivo à Cultura) da cidade de Londrina.
COYOTE é editada pelos poetas Ademir Assunção, Marcos Losnak e Rodrigo Garcia Lopes. Projeto gráfico de Marcos Losnak. Distribuição nacional (em livrarias) pela Editora Iluminuras.
COYOTE 20 // 52 páginas // R$ 10,00
Uma publicação da Kan Editora. Vendas em livrarias de todo o país pela Editora Iluminuras – fone (11) 3031-6161 (site: http://www.iluminuras.com.br/). Pode ser adquirida também na internet pelo Sebo do Bac: http://www.sebodobac.com/
Contatos: losnak@onda.com.br / rgarcialopes@gmail.com / zonabranca@uol.com.br
Fone: (43) 3334-3299 / (11) 3731-3281
Visite meu blog:http://www.estudiorealidade.blogspot.com/Myspace (músicas)http://www.myspace.com/ogirdor2009
PATROCÍNIO: PROMIC - PROGRAMA MUNICIPAL DE INCENTIVO A CULTURA – SECRETARIA MUNICIPAL DE CULTURA DE LONDRINA (PR)
quinta-feira, 8 de abril de 2010
Mário Faustino por Artur Gomes
- um filme de Jiddu Saldanha
leia mais sobre Mário Faustino aqui http://goytacity.blogspot.com/
o mundo que venci deu-me um amor
um troféu perigoso esse cavalo
carregado de infantes couraçados.
o mundo que venci deu-me um amor
alado, galopando em céus irados
por cima de qualquer muro de credo
por cima de qualquer fosso de sexo.
o mundo que venci deu-me um amor
feito de insulto pranto e riso
amor que força as portas dos infernos
amoré que galga o cume ao paraíso.
amor que dorme e treme, e que desperta
e torna contra mim e me devora
e me rumina em cantos de vitória.
Mário Faustino
http://juras-secretas.blogspot.com/
1
entrevista
LITERATURA
O furacão Mário Faustino Por Carolina Stanisci
A pesquisadora Maria Eugênia Boaventura organiza a reedição da obra do poeta e crítico
“Poesia-Experiência” era aguardada com uma dose de curiosidade e outra de receio no meio literário dos anos 50. Caleidoscópio da poesia de todos os tempos, a página do “Suplemento Dominical do Jornal do Brasil” 1 divulgava novos poetas brasileiros ao lado de ícones do passado, transcrevia originais de seus poemas e continha críticas que apontavam defeitos -daí o temor- na obra até de nomes consagrados.
Quem escolhia o material a ser publicado e escrevia as críticas era Mário Faustino (1930-62). Jovem intelectual nascido em Teresina, seu texto contundente, erudito e didático não poupava medalhões como Drummond e Cecília Meireles quando necessário. O crítico exigia de todos o compromisso constante de invenção e de renovação da poesia.
E Faustino também disparava contra seus pares. Dizia que ao agir como “falsos confrades” os críticos em nada contribuíam com a evolução da poesia brasileira e acusava-os de falta de rigor. A página teve vida breve (1956-59), assim como o polêmico Mário Faustino, morto em acidente de avião, aos 32 anos. Incansável trabalhador intelectual, ele atuou também como tradutor, editorialista, cronista e professor 2.
Apesar da intensa atividade, Faustino teve só um livro publicado em vida, “O homem e sua hora”, de poemas. Há pouco tempo, o registro da atividade crítica e das traduções do crítico-poeta só podia ser encontrado nos jornais da época. Para dar fim a esse vazio editorial, começarm a chegar recentemente às livrarias os volumes “De Anchieta aos concretos”, “Artesanatos de poesia”, “Roteiro poético” e “É preciso conhecer”, da Companhia das Letras. Contendo críticas, traduções e teoria literária de autoria de Faustino, as edições são fruto do trabalho da professora e ensaísta Maria Eugenia Boaventura, da Universidade Estadual de Campinas (Unicamp).
Boaventura investiga há cinco anos arquivos de jornal, manuscritos de poemas e a correspondência trocada pelo crítico. E constatou que a obra do poeta “ficou pairando como um fantasma” para gerações de escritores e estudiosos, embora sua obra não fosse de todo conhecida
3.
Para os próximos anos, ela prepara uma edição crítica das cartas do poeta. “É um material interessante, sério, importante, dolorido, ‘sangrante’. Mas com o qual só vou trabalhar depois que as pessoas conhecerem o Mário Faustino intelectual”, diz ela, na entrevista a seguir.
Qual a importância de editar a obra completa de Mário Faustino mais de 40 anos após sua morte?
Maria Eugênia Boaventura: Primeiro, porque essa obra estava fora das livrarias. Ela tinha sido editada esparsamente pelo Benedito Nunes e, em várias ocasiões que críticos e poetas interessantes davam entrevistas, falava-se em Mário Faustino. Eles sempre se referiam a ele. Faustino ficou pairando como se fosse um fantasma na cabeça desses críticos e poetas, como uma coisa meio nostálgica.
A presença dele é necessária em alguns momentos, pois ele fazia uma crítica bastante objetiva, dizia o que pensava sobre a qualidade da poesia e da crítica. Acho que num momento de confusão de valores críticos, de marasmo crítico e criativo, as pessoas se lembram de Faustino.
A sra. anotou na apresentação a “De Anchieta aos concretos” que a edição dos textos “reinventará a fisionomia” de Faustino. Em que sentido isso se dará e em que medida a edição contribui para a crítica atual?
Boaventura: A edição vai reinventar uma configuração mais abrangente, mais ampla e mais rica. Fiquei impressionada com a quantidade de material de um jovem de 30 e poucos anos que atuava como jornalista, era editorialista do principal jornal da época, o “Jornal do Brasil”, era professor da Fundação Getúlio Vargas e ainda conseguia fazer uma página dessa dimensão.
Acho que esse projeto, voltado para a poesia, vai dar uma dimensão ampla e desconhecida de um intelectual jovem que foi decisivo na história literária. Em relação à crítica atual, vai mostrar a necessidade de fazer crítica objetiva, às vezes dura, sem subterfúgios, direta, sem igrejinhas, sem clubes.
Faustino chegou a acusar seus pares de “falta de rigor” e afirmou que “a falta de confrades sinceros” poderia ser fatal à evolução da poesia brasileira. A sra. aplicaria esse julgamento à crítica atual?
Boaventura: Não se pode generalizar. As igrejinhas ainda existem. Em determinados momentos só acontecem coisas ligadas a grupos. A gente até sabe quem é que vai fazer a resenha sobre qual livro. Nada é surpresa. Nem as leituras sobre determinados livros não são mais inventivas e surpreendentes. Eu não sei se isso é ruim ou bom. Falta capacidade de discernimento, falta capacidade de julgamento crítico, de valoração, de dizer se a obra é boa ou não.
A crítica é subjetiva e é muito ligada a determinados grupos, ligada ao imediatismo, àquilo que pode trazer um brilho instantâneo, mesmo que se apague no outro dia. Isso tem melhorado, é claro. De 1962, quando ele morreu, para cá, a crítica se profissionalizou, os suplementos melhoraram.
Ele era temido por não poupar nem nomes consagrados, como Drummond e Cecília Meireles. A que se deve sua precoce ascensão no jornalismo?
Boaventura: Ele teve coragem de escrever. Não que eu concorde com todas as críticas e opiniões dele, mas eu constato certa coragem de dizer o que pensava sobre os ícones sagrados. Eu acho que a ascensão ocorreu pelo seu talento, pela capacidade de trabalho. Estar no momento certo na hora certa também ajuda, não?
Mas também havia um vazio de pessoas capazes de fazer o serviço que ele fazia, de fazer aquele tipo de crítica. Porque, além de ele ser jornalista, ele parou para estudar, para se capacitar com o instrumental necessário para fazer crítica literária. Não era uma crítica amadora, era uma crítica profissional. Aliás, nesse aspecto, coincidia com vários movimentos de profissionalização da crítica brasileira que surgiam a partir da universidade.
Faustino começou muito jovem no “Jornal do Brasil”, e a página “Poesia-Experiência” tornou-se referência em pouco tempo. Ele alcançou tudo isso apenas com a experiência nos jornais de Belém do Pará?
Boaventura: Em 1955, ele era muito jovem e publica a única obra que publicou em vida, “O homem e sua hora”. Ele publica pela mesma editora que Cecília Meireles fez “Canções”, a Livros de Portugal, que era uma editora famosa. Então esse livro causou bastante surpresa, foi bem recebido pela crítica, todo mundo gostou. Foi um livro importante e até hoje é. Ele começa a ser conhecido no Rio de Janeiro a partir daí.
Mas o exercício dele de jornalista havia começado há muito tempo. Com 18, 19 anos, ele já trabalhava nos jornais do Pará. Em Belém, naquela época, havia um grupo bastante animado, inclusive Clarice Lispector chegou a morar nessa época em Belém. Era um grupo de jovens atuantes, de poetas e críticos, como Oliveira Bastos, Benedito Nunes, Clarice e um poeta norte-americano chamado Robert Stock, dentre outros.
Havia uma relação muito grande dos suplementos paraenses com o eixo Rio-São Paulo. Muitos poetas do Sul contribuíam com esses jornais (de Belém), como Álvaro Lins, o próprio Drummond e Manuel Bandeira. Se você folhear, e eu tive a paciência de folhear esses suplementos, vai ver que são de alta qualidade. No “Jornal do Brasil”, Mário Faustino exerceu o mesmo trabalho que fazia em Belém de redator, tradutor, crítico e poeta, como tinha também muita tarimba. Ele não começou de supetão.
Faustino tachava a produção literária do Brasil Colônia de pouco inovadora, pois ela imitava o modelo europeu da época. Mas não teria ele também adotado modelos, como Ezra Pound?
Boaventura: Se você tomar desse ponto de vista, é verdade. Mas o problema não é se inspirar nos modelos europeus, não vejo nenhum mal nisso se os modelos são bons, venham de onde vierem. O problema é a visão acrítica desses modelos, a implantação, a aplicação imediata desses modelos sem adequação, sem a relativização. No caso da literatura colonial, o defeito do Mário Faustino era o seguinte: ele olhava com olhar moderno, dizia que não era inovadora, que não tinha originalidade etc. Não era uma postura adequada para analisar esse tipo de obra, porque até antes do romantismo, essa coisa de originalidade, de inventividade, não se colocava.
Mário Faustino destacou criadores que hoje estão esquecidos, como Ruy Costa Duarte. Quais outros poetas “injustiçados” pela crítica foram merecidamente resgatados por ele, na sua opinião?
Boaventura: A crítica do Mário Faustino muitas vezes é intempestiva. É, muitas vezes, de tiradas de opiniões, e ele não faz sempre o que cobra dos outros. Ele toma um certo partido. Mas traz à tona gente esquecida, ou dá oportunidade a talentos jovens. Como, por exemplo, Lélia Coelho Frota, poeta interessante que está viva e ainda publica. Ela estreou na página do Mário Faustino. Outros poeta que estrearam lá foram José Lino Grünewald e Marly de Oliveira, que mais tarde se casou com João Cabral de Melo Neto e que tem um trabalho razoável.
Outro que merece ser estudado e apareceu lá foi Homero Homem. E também Walmir Ayala, que depois se tornou poeta conhecido. E há vários que vão por outro caminho. Faustino reconhece seu talento e os publica, mas eles não seguem a carreira. Como Cacá Diegues, Vera Pedrosa. Há também Francisco Alvim, que estréia como poeta novo. Porque não só o Mário Faustino apresentava, com uma crítica ou ensaio, mas também publicava a poesia e fazia uma notinha embaixo. A chance de você ser publicado ao lado de grandes poetas era um grande orgulho para os novos autores.
Por que Faustino deu por encerrada sua atuação em “Poesia-Experiência”, em 1959?
Boaventura: Quando ele começa a página, ele constata duas coisas. Primeiro, a mornidão da crítica, uma certa pasmaceira, uma falta de profissionalismo e de objetividade. A segunda coisa que constata é que a poesia vivia uma fase de transição, pois estava sem vigor, sem inventividade, sem dinamismo e sem novidade.
Nesse tempo a Geração de 45 vinha decrescendo, numa fase de repetição, de estagnação. E havia a coincidência da produção mais madura dos poetas principais do modernismo. Drummond, com “Claro enigma”, de 1945; Cecília Meireles, com “Romanceiro da Inconfidência”; Jorge de Lima, com “Invenção de Orfeu”; etc. Os poetas modernistas, contra os quais a Geração de 45 se opunha, estavam produzindo suas obras mais importantes. Talvez isso seja o motivo por que a Geração de 45 não tenha tido tanto alcance na época. Havia o fantasma dos modernistas ainda pairando...
Mas aparece o concretismo, com o qual Faustino se entusiasma. Por que então parou de escrever a página “Poesia-Experiência”?
Boaventura: Ele se entusiasma tanto com o trabalho dos concretos, que se junta a eles. Eles têm grande amizade, ele recebe a colaboração de poetas, como as traduções que pedia. Mário abre o suplemento para a poesia concreta paulista, que era desconhecida no Rio. Mas ele termina a página pelo seguinte: ele achava que em dois anos e meio ele já havia feito o trabalho. E qual era o trabalho? De revigorar a poesia, de apresentar novos poetas, de fazer uma crítica diferente. O trabalho dele como “missionário”, ele cumpriu. Era uma espécie de curso de poesia. Ele pode ter se cansado. Na verdade, não há uma explicação para o fim da página.
Depois disso ele foi se dedicar somente à poesia?
Boaventura: Houve um convite para ser correspondente nos EUA, e ele aceita porque queria mais tempo para fazer poesia, para ser poeta. Esse era o grande objetivo, ele queria ser poeta em tempo integral. O jornalismo era uma espécie de sobrevivência.
Chama a atenção o didatismo dos textos publicados no “JB”, como o exame que faz do barroco brasileiro. Ainda assim, o crítico não é objeto de estudo sistemático na universidade. Por que essa ausência?
Boaventura: Primeiro porque as obras não estavam nas livrarias. Um dos trabalhos da crítica literária é trazer coisas inesperadas à baila. Eu até tinha um projeto grande, de recuperar os editoriais do “Jornal do Brasil” feitos por ele. Mas tem uma certa dificuldade, porque editorial não é assinado. Mas seria interessante, era um momento complicado no Brasil: anos JK, época de instabilidade, de várias complicações. Eu queria ter levantado a análise do Mário Faustino puramente jornalística, o seu jornalismo político, editorialista.
Sobre o Mário Faustino poeta, qual é sua melhor fase? Seria a dos poemas mais experimentais, como “Ariazul”?
1 - Quem criou o “Suplemento Dominical do Jornal do Brasil”, o “SDJB”, foi Reynaldo Jardim. Com diagramação mais leve, explorando espaços em brancos, o suplemento impulsionou mais tarde a mudança gráfica e de conteúdo de todo o “Jornal do Brasil” e proporcionou a criação do precursor dos cadernos culturais, o “Caderno B”.
2 - Faustino morreu num acidente de avião quando ia a Nova York assumir o posto de correspondente internacional do “JB”. Foi também: editor-chefe da “Tribuna da Imprensa”; redator, crítico e cronista dos jornais “Província do Pará” e “Folha do Norte”, de Belém, redator e editorialista do “JB”, professor na Fundação Getúlio Vargas. Nos Estados Unidos trabalhou para a ONU e estudou teoria literária.
3 - “De Anchieta aos concretos” foi lançado em 2003. “Artesanatos de poesia” é previsto para maio de 2004. Os outros livros serão publicados nos próximos anos, segundo Maria Eugenia Boaventura, um por ano em média.
leia mais sobre Mário Faustino aqui http://goytacity.blogspot.com/
o mundo que venci deu-me um amor
um troféu perigoso esse cavalo
carregado de infantes couraçados.
o mundo que venci deu-me um amor
alado, galopando em céus irados
por cima de qualquer muro de credo
por cima de qualquer fosso de sexo.
o mundo que venci deu-me um amor
feito de insulto pranto e riso
amor que força as portas dos infernos
amoré que galga o cume ao paraíso.
amor que dorme e treme, e que desperta
e torna contra mim e me devora
e me rumina em cantos de vitória.
Mário Faustino
http://juras-secretas.blogspot.com/
1
entrevista
LITERATURA
O furacão Mário Faustino Por Carolina Stanisci
A pesquisadora Maria Eugênia Boaventura organiza a reedição da obra do poeta e crítico
“Poesia-Experiência” era aguardada com uma dose de curiosidade e outra de receio no meio literário dos anos 50. Caleidoscópio da poesia de todos os tempos, a página do “Suplemento Dominical do Jornal do Brasil” 1 divulgava novos poetas brasileiros ao lado de ícones do passado, transcrevia originais de seus poemas e continha críticas que apontavam defeitos -daí o temor- na obra até de nomes consagrados.
Quem escolhia o material a ser publicado e escrevia as críticas era Mário Faustino (1930-62). Jovem intelectual nascido em Teresina, seu texto contundente, erudito e didático não poupava medalhões como Drummond e Cecília Meireles quando necessário. O crítico exigia de todos o compromisso constante de invenção e de renovação da poesia.
E Faustino também disparava contra seus pares. Dizia que ao agir como “falsos confrades” os críticos em nada contribuíam com a evolução da poesia brasileira e acusava-os de falta de rigor. A página teve vida breve (1956-59), assim como o polêmico Mário Faustino, morto em acidente de avião, aos 32 anos. Incansável trabalhador intelectual, ele atuou também como tradutor, editorialista, cronista e professor 2.
Apesar da intensa atividade, Faustino teve só um livro publicado em vida, “O homem e sua hora”, de poemas. Há pouco tempo, o registro da atividade crítica e das traduções do crítico-poeta só podia ser encontrado nos jornais da época. Para dar fim a esse vazio editorial, começarm a chegar recentemente às livrarias os volumes “De Anchieta aos concretos”, “Artesanatos de poesia”, “Roteiro poético” e “É preciso conhecer”, da Companhia das Letras. Contendo críticas, traduções e teoria literária de autoria de Faustino, as edições são fruto do trabalho da professora e ensaísta Maria Eugenia Boaventura, da Universidade Estadual de Campinas (Unicamp).
Boaventura investiga há cinco anos arquivos de jornal, manuscritos de poemas e a correspondência trocada pelo crítico. E constatou que a obra do poeta “ficou pairando como um fantasma” para gerações de escritores e estudiosos, embora sua obra não fosse de todo conhecida
3.
Para os próximos anos, ela prepara uma edição crítica das cartas do poeta. “É um material interessante, sério, importante, dolorido, ‘sangrante’. Mas com o qual só vou trabalhar depois que as pessoas conhecerem o Mário Faustino intelectual”, diz ela, na entrevista a seguir.
Qual a importância de editar a obra completa de Mário Faustino mais de 40 anos após sua morte?
Maria Eugênia Boaventura: Primeiro, porque essa obra estava fora das livrarias. Ela tinha sido editada esparsamente pelo Benedito Nunes e, em várias ocasiões que críticos e poetas interessantes davam entrevistas, falava-se em Mário Faustino. Eles sempre se referiam a ele. Faustino ficou pairando como se fosse um fantasma na cabeça desses críticos e poetas, como uma coisa meio nostálgica.
A presença dele é necessária em alguns momentos, pois ele fazia uma crítica bastante objetiva, dizia o que pensava sobre a qualidade da poesia e da crítica. Acho que num momento de confusão de valores críticos, de marasmo crítico e criativo, as pessoas se lembram de Faustino.
A sra. anotou na apresentação a “De Anchieta aos concretos” que a edição dos textos “reinventará a fisionomia” de Faustino. Em que sentido isso se dará e em que medida a edição contribui para a crítica atual?
Boaventura: A edição vai reinventar uma configuração mais abrangente, mais ampla e mais rica. Fiquei impressionada com a quantidade de material de um jovem de 30 e poucos anos que atuava como jornalista, era editorialista do principal jornal da época, o “Jornal do Brasil”, era professor da Fundação Getúlio Vargas e ainda conseguia fazer uma página dessa dimensão.
Acho que esse projeto, voltado para a poesia, vai dar uma dimensão ampla e desconhecida de um intelectual jovem que foi decisivo na história literária. Em relação à crítica atual, vai mostrar a necessidade de fazer crítica objetiva, às vezes dura, sem subterfúgios, direta, sem igrejinhas, sem clubes.
Faustino chegou a acusar seus pares de “falta de rigor” e afirmou que “a falta de confrades sinceros” poderia ser fatal à evolução da poesia brasileira. A sra. aplicaria esse julgamento à crítica atual?
Boaventura: Não se pode generalizar. As igrejinhas ainda existem. Em determinados momentos só acontecem coisas ligadas a grupos. A gente até sabe quem é que vai fazer a resenha sobre qual livro. Nada é surpresa. Nem as leituras sobre determinados livros não são mais inventivas e surpreendentes. Eu não sei se isso é ruim ou bom. Falta capacidade de discernimento, falta capacidade de julgamento crítico, de valoração, de dizer se a obra é boa ou não.
A crítica é subjetiva e é muito ligada a determinados grupos, ligada ao imediatismo, àquilo que pode trazer um brilho instantâneo, mesmo que se apague no outro dia. Isso tem melhorado, é claro. De 1962, quando ele morreu, para cá, a crítica se profissionalizou, os suplementos melhoraram.
Ele era temido por não poupar nem nomes consagrados, como Drummond e Cecília Meireles. A que se deve sua precoce ascensão no jornalismo?
Boaventura: Ele teve coragem de escrever. Não que eu concorde com todas as críticas e opiniões dele, mas eu constato certa coragem de dizer o que pensava sobre os ícones sagrados. Eu acho que a ascensão ocorreu pelo seu talento, pela capacidade de trabalho. Estar no momento certo na hora certa também ajuda, não?
Mas também havia um vazio de pessoas capazes de fazer o serviço que ele fazia, de fazer aquele tipo de crítica. Porque, além de ele ser jornalista, ele parou para estudar, para se capacitar com o instrumental necessário para fazer crítica literária. Não era uma crítica amadora, era uma crítica profissional. Aliás, nesse aspecto, coincidia com vários movimentos de profissionalização da crítica brasileira que surgiam a partir da universidade.
Faustino começou muito jovem no “Jornal do Brasil”, e a página “Poesia-Experiência” tornou-se referência em pouco tempo. Ele alcançou tudo isso apenas com a experiência nos jornais de Belém do Pará?
Boaventura: Em 1955, ele era muito jovem e publica a única obra que publicou em vida, “O homem e sua hora”. Ele publica pela mesma editora que Cecília Meireles fez “Canções”, a Livros de Portugal, que era uma editora famosa. Então esse livro causou bastante surpresa, foi bem recebido pela crítica, todo mundo gostou. Foi um livro importante e até hoje é. Ele começa a ser conhecido no Rio de Janeiro a partir daí.
Mas o exercício dele de jornalista havia começado há muito tempo. Com 18, 19 anos, ele já trabalhava nos jornais do Pará. Em Belém, naquela época, havia um grupo bastante animado, inclusive Clarice Lispector chegou a morar nessa época em Belém. Era um grupo de jovens atuantes, de poetas e críticos, como Oliveira Bastos, Benedito Nunes, Clarice e um poeta norte-americano chamado Robert Stock, dentre outros.
Havia uma relação muito grande dos suplementos paraenses com o eixo Rio-São Paulo. Muitos poetas do Sul contribuíam com esses jornais (de Belém), como Álvaro Lins, o próprio Drummond e Manuel Bandeira. Se você folhear, e eu tive a paciência de folhear esses suplementos, vai ver que são de alta qualidade. No “Jornal do Brasil”, Mário Faustino exerceu o mesmo trabalho que fazia em Belém de redator, tradutor, crítico e poeta, como tinha também muita tarimba. Ele não começou de supetão.
Faustino tachava a produção literária do Brasil Colônia de pouco inovadora, pois ela imitava o modelo europeu da época. Mas não teria ele também adotado modelos, como Ezra Pound?
Boaventura: Se você tomar desse ponto de vista, é verdade. Mas o problema não é se inspirar nos modelos europeus, não vejo nenhum mal nisso se os modelos são bons, venham de onde vierem. O problema é a visão acrítica desses modelos, a implantação, a aplicação imediata desses modelos sem adequação, sem a relativização. No caso da literatura colonial, o defeito do Mário Faustino era o seguinte: ele olhava com olhar moderno, dizia que não era inovadora, que não tinha originalidade etc. Não era uma postura adequada para analisar esse tipo de obra, porque até antes do romantismo, essa coisa de originalidade, de inventividade, não se colocava.
Mário Faustino destacou criadores que hoje estão esquecidos, como Ruy Costa Duarte. Quais outros poetas “injustiçados” pela crítica foram merecidamente resgatados por ele, na sua opinião?
Boaventura: A crítica do Mário Faustino muitas vezes é intempestiva. É, muitas vezes, de tiradas de opiniões, e ele não faz sempre o que cobra dos outros. Ele toma um certo partido. Mas traz à tona gente esquecida, ou dá oportunidade a talentos jovens. Como, por exemplo, Lélia Coelho Frota, poeta interessante que está viva e ainda publica. Ela estreou na página do Mário Faustino. Outros poeta que estrearam lá foram José Lino Grünewald e Marly de Oliveira, que mais tarde se casou com João Cabral de Melo Neto e que tem um trabalho razoável.
Outro que merece ser estudado e apareceu lá foi Homero Homem. E também Walmir Ayala, que depois se tornou poeta conhecido. E há vários que vão por outro caminho. Faustino reconhece seu talento e os publica, mas eles não seguem a carreira. Como Cacá Diegues, Vera Pedrosa. Há também Francisco Alvim, que estréia como poeta novo. Porque não só o Mário Faustino apresentava, com uma crítica ou ensaio, mas também publicava a poesia e fazia uma notinha embaixo. A chance de você ser publicado ao lado de grandes poetas era um grande orgulho para os novos autores.
Por que Faustino deu por encerrada sua atuação em “Poesia-Experiência”, em 1959?
Boaventura: Quando ele começa a página, ele constata duas coisas. Primeiro, a mornidão da crítica, uma certa pasmaceira, uma falta de profissionalismo e de objetividade. A segunda coisa que constata é que a poesia vivia uma fase de transição, pois estava sem vigor, sem inventividade, sem dinamismo e sem novidade.
Nesse tempo a Geração de 45 vinha decrescendo, numa fase de repetição, de estagnação. E havia a coincidência da produção mais madura dos poetas principais do modernismo. Drummond, com “Claro enigma”, de 1945; Cecília Meireles, com “Romanceiro da Inconfidência”; Jorge de Lima, com “Invenção de Orfeu”; etc. Os poetas modernistas, contra os quais a Geração de 45 se opunha, estavam produzindo suas obras mais importantes. Talvez isso seja o motivo por que a Geração de 45 não tenha tido tanto alcance na época. Havia o fantasma dos modernistas ainda pairando...
Mas aparece o concretismo, com o qual Faustino se entusiasma. Por que então parou de escrever a página “Poesia-Experiência”?
Boaventura: Ele se entusiasma tanto com o trabalho dos concretos, que se junta a eles. Eles têm grande amizade, ele recebe a colaboração de poetas, como as traduções que pedia. Mário abre o suplemento para a poesia concreta paulista, que era desconhecida no Rio. Mas ele termina a página pelo seguinte: ele achava que em dois anos e meio ele já havia feito o trabalho. E qual era o trabalho? De revigorar a poesia, de apresentar novos poetas, de fazer uma crítica diferente. O trabalho dele como “missionário”, ele cumpriu. Era uma espécie de curso de poesia. Ele pode ter se cansado. Na verdade, não há uma explicação para o fim da página.
Depois disso ele foi se dedicar somente à poesia?
Boaventura: Houve um convite para ser correspondente nos EUA, e ele aceita porque queria mais tempo para fazer poesia, para ser poeta. Esse era o grande objetivo, ele queria ser poeta em tempo integral. O jornalismo era uma espécie de sobrevivência.
Chama a atenção o didatismo dos textos publicados no “JB”, como o exame que faz do barroco brasileiro. Ainda assim, o crítico não é objeto de estudo sistemático na universidade. Por que essa ausência?
Boaventura: Primeiro porque as obras não estavam nas livrarias. Um dos trabalhos da crítica literária é trazer coisas inesperadas à baila. Eu até tinha um projeto grande, de recuperar os editoriais do “Jornal do Brasil” feitos por ele. Mas tem uma certa dificuldade, porque editorial não é assinado. Mas seria interessante, era um momento complicado no Brasil: anos JK, época de instabilidade, de várias complicações. Eu queria ter levantado a análise do Mário Faustino puramente jornalística, o seu jornalismo político, editorialista.
Sobre o Mário Faustino poeta, qual é sua melhor fase? Seria a dos poemas mais experimentais, como “Ariazul”?
1 - Quem criou o “Suplemento Dominical do Jornal do Brasil”, o “SDJB”, foi Reynaldo Jardim. Com diagramação mais leve, explorando espaços em brancos, o suplemento impulsionou mais tarde a mudança gráfica e de conteúdo de todo o “Jornal do Brasil” e proporcionou a criação do precursor dos cadernos culturais, o “Caderno B”.
2 - Faustino morreu num acidente de avião quando ia a Nova York assumir o posto de correspondente internacional do “JB”. Foi também: editor-chefe da “Tribuna da Imprensa”; redator, crítico e cronista dos jornais “Província do Pará” e “Folha do Norte”, de Belém, redator e editorialista do “JB”, professor na Fundação Getúlio Vargas. Nos Estados Unidos trabalhou para a ONU e estudou teoria literária.
3 - “De Anchieta aos concretos” foi lançado em 2003. “Artesanatos de poesia” é previsto para maio de 2004. Os outros livros serão publicados nos próximos anos, segundo Maria Eugenia Boaventura, um por ano em média.
segunda-feira, 8 de março de 2010
fé
chama que te vela
que te vale a lida
quando lida se revela
força que conduz
que te livra que te eleva
que não te priva da luz
enquanto provas da treva
rodrigo mebs
http://frutafarta.blogspot.com/
Um Pique
Não quero ser teu amor,
nem que sejas o meu,
não quero ser teu bem,
não serás meu anjo,
nem meu rei,
muito menos o príncipe.
Eu não sou a musa,
não sou a que passa,
nem aquela que fica.
Não quero castelos,
nem jardins suspensos,
nenhuma maravilha.
Mas no exato instante
em que estiveres comigo,
quero ser tua chuva, teu sol, teu abrigo.
Não quero ser a última,
nem a primeira...
Serás meu campo de trigo,
meu brinquedo preferido,
meu feliz pique bandeira!
Euridice Hespanhol
Lirios no deserto
Amores de brinquedo.
Elogio à loucura
Quero uma ponte amarela e um campo de girassóis ensangüentados
Quero um sapato que fale a poesia de tempo e o caminho do homem
Quero um crime e um castigo na intensidade que cega as neves eternas
Quero uma existencialidade de cores e amorfas paixões nas ruas de Paris
Quero um incesto demoníaco num cosmos olímpico de ópio
Quero a insensatez dos meus heterônimos e as suas mortes prematuras
Quero uma gentileza de ruas sujas e perdões fuzilados nas favelas
Quero uma noite e o dia no crepúsculo agonizante da tela inacabada
Quero o espetáculo de Bicetrê num carnaval de humanas cinzas
Quero o lado escuro da lua e o livro de cabeceira de Sid & Nancy
Quero o fuzil do guerreiro contemporâneo atirando a esmo na guerra escura
Quero rasgar o dinheiro sujo do poder e chutar o balde da insana sobriedade
Quero parir palavras que escolham um destino fora da minha geografia mental
Só isso, o resto é loucura.
Flavio Pettinichi-17 – 03- 2010
buceta de subúrbio ornamentando a rua
ela agachou no meio fio e aliviou
indiferente às buzinas
aos cuspes
a todas as latrinas
ela fumava um fino ainda
e tinha um resto de dente no sorriso
fazia contorcionismo
para ver a fumaça que fugia
da calçada
mijo quente pedra fria
tanta gente passava
ninguém (h)a via
Sandra Santos
Espelho
Não vou gritar
gosto do silêncio
do som ameno
Prefiro a música ao berro
o canto ao desespero
Sou desassossegada
embora não pareça
Meu avesso é a inquietude
que me move
Meu rosto comunica
tenho que cuidar do que não digo
Mãos falam melhor que minha voz
deixo que se expressem
À medida que me traduzem
eu me expando em mim
Sou decifrada
para alguns undecifrável
depende de quem me lê
além do olhar, além dos versos, além da palavra
Uma mulher muito menina
Uma menina um tanto mulher
Alguém que sonha
e se cansa
mas não deixa a batalha
Insiste em colher esperança
nas verdes folhas das árvores,
se perfumar com a fragãncia das rosas
e voar em pensamento com os pássaros.
Fátima Nascimento - 25/02/2010
http://www.verbosoltoblogse.com.br/
http://www.flickr.com/fatimanascimento
a rosa e o espinho
o que sai da tua língua não me basta
eu quero toda boca
o que sai da tua boca não me prende
eu quero toda língua
o que me prende em tua coisa
é isso tudo
aquilo que talvez não se entenda
ou se entendendo não se explique
está muito pra lá da tua casa
a chama do meu cio fogo e brasa
na boca mora a língua quando beijo
na língua a saliva quando goza
amor é poesia nunca prosa
na flora do teu sexo
eu quero a folha e o espinho
a pétala o pólen e a rosa
mesmo não oferecendo a ti
tudo no que desejo e quero
me vem da tua boca
a palavra que espero
roubado o beijo a língua cala
mesmo quando fala
girassóis e frutas
e tua coisa absoluta
em minha carne pulsa
e o beija-flor escuta
a voz do bem-te-vi
couro cru & carne viva
ainda que fosse faca
tatuagem em tuas coxas
não fosse tinto esse vinho
fosse o branco dos teus lábios
pedindo: beba-me
entaõ mordesse tua língua até sangrar
reteza-me o corpo os angue do teu cio.
espada dentro da noite
lua do teu espelho
lagarto por tuas pernas
um tigre uivando manso
depois da presa alcançada
não fosse o punhal de prata
dentro do quarto quebrado
o abajour apagado
a cama desfeita no escuro
eu re-m oendo o passado
entre os lençóis dos teus dedos
por mais que diga-me: obrigado
respondo: é de graça não tem preço
a boca, a língua, a carne, os músculos
linguagem lira delírio sangue sexo
não há dinheiro que pague
pelo mínimo que ofereço
arturgomes
http://courocrucarneviva.blogspot.com/
Tu Queres Sono: Despede-te dos Ruídos
Tu queres sonos: despedete dos ruídos, e
dos restos do dia, tira da tua boca
o punhal e o trânsito,
e roupas, choros, cordas e
e também as faces que assomam sobre a
tua sonora forma de dar, e os outros corpos
que se deitam e se pisam, e as moscas e
que sobrevoam o cadáver do teu pai e a dor (não ouças)
que se prepara para carpir tua vigília e os cantos que
esqueceram teus braços e tantos movimentos
que perdem teus silêncios, e os ventos altos
que não dormem, que te olham da janela
e em tua porta penetram como loucos
pois nada te abandona nem ao sono
Ana Cristina César
Mapa de Anatomia: O Olho
O olho é uma espécie de globo
é um pequeno planeta
com pinturas do lado de fora.
Muitas pinturas:
azuis, verdes, amarelas.
É um globobrilhante:
parece cristal,
é como um aquário com plantas
finamente desenhadas: algas, sargaços,
miniaturas marinhas, areas, rochas, naufrágios e peixes de ouro.
Mas por dentro há outras pinturas,
que não se vêem:
umas são imagens do mundo
outras são inventadas.
O olho é um teatro por dentro.
E as vezs, sejam atrores, sejam cenas,
e as vezes, sejam imagens,s ejam ausências,
formam no Olho, lágrimas.
Cecília Meirelles
chato é o caralho
dá licença
deu não ser macho
deu não ser moço
nem pré-socrático
não gosto de funk
não gosto de Frank
não gsoto de fato
tira a cebola
tira a pessoa
tira o barulho infernal
tira o moleque
me tira da fila
não é nada pessoal
Sandra Santos
que te vale a lida
quando lida se revela
força que conduz
que te livra que te eleva
que não te priva da luz
enquanto provas da treva
rodrigo mebs
http://frutafarta.blogspot.com/
Um Pique
Não quero ser teu amor,
nem que sejas o meu,
não quero ser teu bem,
não serás meu anjo,
nem meu rei,
muito menos o príncipe.
Eu não sou a musa,
não sou a que passa,
nem aquela que fica.
Não quero castelos,
nem jardins suspensos,
nenhuma maravilha.
Mas no exato instante
em que estiveres comigo,
quero ser tua chuva, teu sol, teu abrigo.
Não quero ser a última,
nem a primeira...
Serás meu campo de trigo,
meu brinquedo preferido,
meu feliz pique bandeira!
Euridice Hespanhol
Lirios no deserto
Amores de brinquedo.
Elogio à loucura
Quero uma ponte amarela e um campo de girassóis ensangüentados
Quero um sapato que fale a poesia de tempo e o caminho do homem
Quero um crime e um castigo na intensidade que cega as neves eternas
Quero uma existencialidade de cores e amorfas paixões nas ruas de Paris
Quero um incesto demoníaco num cosmos olímpico de ópio
Quero a insensatez dos meus heterônimos e as suas mortes prematuras
Quero uma gentileza de ruas sujas e perdões fuzilados nas favelas
Quero uma noite e o dia no crepúsculo agonizante da tela inacabada
Quero o espetáculo de Bicetrê num carnaval de humanas cinzas
Quero o lado escuro da lua e o livro de cabeceira de Sid & Nancy
Quero o fuzil do guerreiro contemporâneo atirando a esmo na guerra escura
Quero rasgar o dinheiro sujo do poder e chutar o balde da insana sobriedade
Quero parir palavras que escolham um destino fora da minha geografia mental
Só isso, o resto é loucura.
Flavio Pettinichi-17 – 03- 2010
buceta de subúrbio ornamentando a rua
ela agachou no meio fio e aliviou
indiferente às buzinas
aos cuspes
a todas as latrinas
ela fumava um fino ainda
e tinha um resto de dente no sorriso
fazia contorcionismo
para ver a fumaça que fugia
da calçada
mijo quente pedra fria
tanta gente passava
ninguém (h)a via
Sandra Santos
Espelho
Não vou gritar
gosto do silêncio
do som ameno
Prefiro a música ao berro
o canto ao desespero
Sou desassossegada
embora não pareça
Meu avesso é a inquietude
que me move
Meu rosto comunica
tenho que cuidar do que não digo
Mãos falam melhor que minha voz
deixo que se expressem
À medida que me traduzem
eu me expando em mim
Sou decifrada
para alguns undecifrável
depende de quem me lê
além do olhar, além dos versos, além da palavra
Uma mulher muito menina
Uma menina um tanto mulher
Alguém que sonha
e se cansa
mas não deixa a batalha
Insiste em colher esperança
nas verdes folhas das árvores,
se perfumar com a fragãncia das rosas
e voar em pensamento com os pássaros.
Fátima Nascimento - 25/02/2010
http://www.verbosoltoblogse.com.br/
http://www.flickr.com/fatimanascimento
a rosa e o espinho
o que sai da tua língua não me basta
eu quero toda boca
o que sai da tua boca não me prende
eu quero toda língua
o que me prende em tua coisa
é isso tudo
aquilo que talvez não se entenda
ou se entendendo não se explique
está muito pra lá da tua casa
a chama do meu cio fogo e brasa
na boca mora a língua quando beijo
na língua a saliva quando goza
amor é poesia nunca prosa
na flora do teu sexo
eu quero a folha e o espinho
a pétala o pólen e a rosa
mesmo não oferecendo a ti
tudo no que desejo e quero
me vem da tua boca
a palavra que espero
roubado o beijo a língua cala
mesmo quando fala
girassóis e frutas
e tua coisa absoluta
em minha carne pulsa
e o beija-flor escuta
a voz do bem-te-vi
couro cru & carne viva
ainda que fosse faca
tatuagem em tuas coxas
não fosse tinto esse vinho
fosse o branco dos teus lábios
pedindo: beba-me
entaõ mordesse tua língua até sangrar
reteza-me o corpo os angue do teu cio.
espada dentro da noite
lua do teu espelho
lagarto por tuas pernas
um tigre uivando manso
depois da presa alcançada
não fosse o punhal de prata
dentro do quarto quebrado
o abajour apagado
a cama desfeita no escuro
eu re-m oendo o passado
entre os lençóis dos teus dedos
por mais que diga-me: obrigado
respondo: é de graça não tem preço
a boca, a língua, a carne, os músculos
linguagem lira delírio sangue sexo
não há dinheiro que pague
pelo mínimo que ofereço
arturgomes
http://courocrucarneviva.blogspot.com/
Tu Queres Sono: Despede-te dos Ruídos
Tu queres sonos: despedete dos ruídos, e
dos restos do dia, tira da tua boca
o punhal e o trânsito,
e roupas, choros, cordas e
e também as faces que assomam sobre a
tua sonora forma de dar, e os outros corpos
que se deitam e se pisam, e as moscas e
que sobrevoam o cadáver do teu pai e a dor (não ouças)
que se prepara para carpir tua vigília e os cantos que
esqueceram teus braços e tantos movimentos
que perdem teus silêncios, e os ventos altos
que não dormem, que te olham da janela
e em tua porta penetram como loucos
pois nada te abandona nem ao sono
Ana Cristina César
Mapa de Anatomia: O Olho
O olho é uma espécie de globo
é um pequeno planeta
com pinturas do lado de fora.
Muitas pinturas:
azuis, verdes, amarelas.
É um globobrilhante:
parece cristal,
é como um aquário com plantas
finamente desenhadas: algas, sargaços,
miniaturas marinhas, areas, rochas, naufrágios e peixes de ouro.
Mas por dentro há outras pinturas,
que não se vêem:
umas são imagens do mundo
outras são inventadas.
O olho é um teatro por dentro.
E as vezs, sejam atrores, sejam cenas,
e as vezes, sejam imagens,s ejam ausências,
formam no Olho, lágrimas.
Cecília Meirelles
chato é o caralho
dá licença
deu não ser macho
deu não ser moço
nem pré-socrático
não gosto de funk
não gosto de Frank
não gsoto de fato
tira a cebola
tira a pessoa
tira o barulho infernal
tira o moleque
me tira da fila
não é nada pessoal
Sandra Santos
quinta-feira, 4 de março de 2010
canção para tatiana
a ciranda a roda
anda vai
que tua dança
avança em mim
em rotação contínua
roda viva
dessa maré/cidade
em liberdade canta
que o instante é pouco
e fosse inteira a vida
ainda seria pouca
por tanto mar que inda me revele
ou sendo ilha
tua flor da pele
me traz perfume
o mar em teu olhar
de tanta luz
me cega em noite clara
e a mansidão que vem de tua fala
é como brisa
que eu gosto de cantar
arturgomes
quarta-feira, 3 de março de 2010
bolero blue
beber desse conhaque
em tua boca
para matar a febre
nas entranhas
entre os dentes
indecente
é a forma que te bebo
como ou calo
e se não falo quando quero
na balada ou no bolero
não é por falta de desejo
é que a fome desse beijo
furta qualquer outra
palavra presa
como caça indefesa
dentro da carne que não sai.
Artur Gomes
certeza não cabe a ninguém
a natureza da dúvida e da fé
é o medo que a vida tem
que a morte acorde mais cedo
e seja eterna também.
asa à cobra
guiso
fácil riso
amor assim
preciso
raso
fluido sem sonhar
ser paraíso
leveassim mesmo
como se deve
amor de ave
e não de eva
amor de luz
amando a treva.
rodrigo mebs
segunda-feira, 22 de fevereiro de 2010
Artur: faca de vários gumes
ALGUMA POESIA
não. não bastaria a poesia deste bonde que despenca lua nos meus cílios
num trapézio de pingentes onde a lapa carregada de pivetes nos seus arcos
ferindo a fria noite como um tapa
vai fazendo amor por entre os trilhos.
não. não bastaria a poesia cristalina
se rasgando o corpo estão muitas meninas
tentando a sorte em cada porta de metrô.
e nós poetas desvendando palavrinhas
vamos dançando uma vertigem
no tal circo voador.
não. não bastaria todo riso pelas praças
nem o amor que os pombos tecem pelos milhos
com os pardais despedaçando nas vidraças
e as mulheres cuidando dos seus filhos.
não bastaria delirar Copacabana
e esta coisa de sal que não me engana
a lua na carne navalhando um charme gay
e uma cheiro de fêmea no ar devorador
aparentando realismo hiper-moderno,
num corpo de anjo que não foi meu deus quem fez
esse gosto de coisa do inferno
como provar do amor no posto seis
numa cósmica e profana poesia
entre as pedras e o mar do Arpoador
uma mistura de feitiço e fantasia
em altas ondas de mistérios que são vossos
não. não bastaria toda poesia
que eu trago em minha alma um tanto porca,
este postal com uma imagem meio Lorca:
um bondinho aterrizando lá na Urca
e esta cidade deitando água em meus destroços
pois se o cristo redentor deixasse a pedra
na certa nunca mais rezaria padre-nossos
e na certa só faria poesia com os meus ossos.
Artur Gomes
não. não bastaria a poesia deste bonde que despenca lua nos meus cílios
num trapézio de pingentes onde a lapa carregada de pivetes nos seus arcos
ferindo a fria noite como um tapa
vai fazendo amor por entre os trilhos.
não. não bastaria a poesia cristalina
se rasgando o corpo estão muitas meninas
tentando a sorte em cada porta de metrô.
e nós poetas desvendando palavrinhas
vamos dançando uma vertigem
no tal circo voador.
não. não bastaria todo riso pelas praças
nem o amor que os pombos tecem pelos milhos
com os pardais despedaçando nas vidraças
e as mulheres cuidando dos seus filhos.
não bastaria delirar Copacabana
e esta coisa de sal que não me engana
a lua na carne navalhando um charme gay
e uma cheiro de fêmea no ar devorador
aparentando realismo hiper-moderno,
num corpo de anjo que não foi meu deus quem fez
esse gosto de coisa do inferno
como provar do amor no posto seis
numa cósmica e profana poesia
entre as pedras e o mar do Arpoador
uma mistura de feitiço e fantasia
em altas ondas de mistérios que são vossos
não. não bastaria toda poesia
que eu trago em minha alma um tanto porca,
este postal com uma imagem meio Lorca:
um bondinho aterrizando lá na Urca
e esta cidade deitando água em meus destroços
pois se o cristo redentor deixasse a pedra
na certa nunca mais rezaria padre-nossos
e na certa só faria poesia com os meus ossos.
Artur Gomes
In Couro Cru & Carne Viva
Prêmio Internacional de Poesia – Quebec – Canadá 1987
Poeta, ator, produtor, compositor, agente cultural, inquieto “cachorro doido”. É impossível falar da poesia de Campos dos Goytacazes sem mencionar um de seus principais militantes. Artur é um tipo de poeta sem “papas”, mas com “farpas” na língua. Seu texto é cortante da vertente política à amorosa. Artur é musical, intertextual.
Seus poemas pertencem a uma classe específica: a dos que precisam também ser falados em voz alta. Não é um poeta apenas para estantes, mas para o palco, bares, ruas, etc. E assim faz o poeta, que freqüenta várias cidades do Brasil declamando seus textos, participando de mostras e festivais.
Em Campos, foram muitos os eventos e as performances produzidos por ele. Desde mostras visuais de poesia brasileira a happening em ônibus e bares.
O poema acima apresenta um eu-poético deslizando pelos prazeres e paisagens da urbana Rio de Janeiro dos anos 80. O verso conciso é também carregado de imagens sonoras seqüenciadas em rimas com aliterações e assonâncias como “porca” “Lorca” “Urca”. Esse recurso aparece com freqüência em outros textos do poeta. Será uma das razões de tantas parcerias de Artur Gomes com músicos como Paulo Ciranda e Luiz Ribeiro?
terça-feira, 2 de fevereiro de 2010
Pontal Foto.Grafia
Aqui,
redes em pânico
pescam esqueletos no mar
esquadras - descobrimento
espinhas de peixe
convento
cabrálias esperas
relento
escamas secas no prato
e um cheiro podre no
AR
caranguejos explodem mangues em pólvora
Ovo de Colombo quebrado
areia branca inferno livre
Rimbaud - África virgem
carne na cruz dos escombros
trapos balançam varais
telhados bóiam nas ondas
tijolos afundando náufragos
último suspiro da bomba
na boca incerta da barra
esgoto fétido do mundo
grafando lentes na marra
imagens daqui saqueadas
Jerusalém pagã visitada
Atafona.Pontal.Grussaí
as crianças são testemunhas:
Jesus Cristo não passou por aqui
Miles Davis fisgou na agulha
Oscar no foco de palha
cobra de vidro sangue na fagulha
carne de peixe maracangalha
que mar eu bebo na telha
que a minha língua não tralha?
penúltima dose de pólvora
palmeira subindo a maralha
punhal trincheira na trilha
cortando o pano a navalha
fatal daqui Pernambuco
Atafona.Pontal.Grussaí
as crianças são testemunhas:
Mallarmè passou por aqui.
bebo teu fato em fogo
punhal na ova do bar
palhoças ao sol fevereiro
aluga-se teu brejo no mar
o preço nem Deus nem sabre
sementes de bagre no porto
a porca no sujo quintal
plástico de lixo nos mangues
que mar eu bebo afinal?
Artur Gomes
http://juras-secretas.blogspot.com/
Pontal
(a Ana Augusta Rodrigues)
Aqui
onde rio e mar
se beijam
aqui no fim do mundo
onde terra e céu
se abraçam
num ato sexual.
Aqui
no fim do dia
um barco preso na corda
um peixe preso no anzol
a terra varrida ao vento
casas varridas ao temporal…
Aqui
no mesmo teto
pássaros sobre os calcanhares
homens sobre os girassóis
onde rio e mar se beijam
re-nascem nossos filhos
quando terra e céu se abraçam
sem ter nem mães nem pais
Onde o seu refúgio
é nu / meu peito aflito
e a minha solidão
nu / teu corpo é
paz.
arturgomes
http://juras-secretas.blogspot.com/
Um rio
Era uma vez…
Um rio
Que de tão vazio,
já não era rio
e nem riachão,
tão pouco riacho.
Não era regato,
nem era arroio,
muito menos corgo.
Era uma vez…
um rio
que, de tanta cheia,
já não era rio
e nem ribeirão.
Era mais que Negro,
era mais que Pomba,
era mais que Pedra,
era mais que Pardo,
era mais que Preto,
bem maior ainda
que um rio grande.
Era uma vez…
um rio
que de tão antigo
era temporário,
era obsequente,
era um rio tapado
e antecedente.
Que não tinha foz,
que não tinha leito,
que não tinha margem
e nem afluente,
tão pouco nascente.
Mas que era um rio.
Não era das Velhas,
não era das Almas,
não era das Mortes.
Era um Paraíba,
era um Paraná,
era um rio parado.
Rio de enchentes,
rio de vazantes,
rio de repentes:
Um rio calado:
Sem Pirá-bandeira,
Sem Piracajara,
Sem Piracanjuba.
Em suas águas
não havia Pira
não havia íba,
não havia jica,
não havia juba.
Nem Pirá-andira,
nem Piraiapeva,
nem Pirarucu.
Era um rio assim:
Sem pirá nenhum.
Mas que era um rio.
Era uma vez….
Um rio.
Que, de tão inerte,
Já não era rio.
Não desaguou no mar,
não desaguou num lago,
nem em outro rio.
É um rio antigo,
que de tão contido
não é natureza.
Um dia foi rio,
há muito é represa.
Antônio Roberto Góis Cavalcanti(Kapi)
“O Senhor Deus formou, pois, o homem do barro da terra,
e inspirou-lhe nas narinas um sopro de vida
e o homem se tornou um ser vivente”
gênesis (2.7)
epifania
(p/ euclides, yeats e soffiati)
guiava a picape pela montanha
entre curvas da estrada e do rio
que ambos seguiam à planície
na qual não nasci, mas habito
desde quando aprendi a pisar
e a montanha nas suas certezas
de subir e descer no caminho
falou-me na língua das pedras
de onde brotam as águas:
— decifra-me ou te desfaço!
feito do barro massapê
sobre o qual caminhei a vida
tendo o plano por destino e partida
consultei as cores do crepúsculo
que, melancólicas, se riram de mim:
— de onde vens? — indagaram-me as cores
— de cambuci, refúgio dos puris!
— para onde vais?
— aos campos dos goitacás!
— o que corre ao seu lado?
— o rio!
— e para onde corre o rio?
— ao mar!
e riram-se de novo as cores:
— pois então!
a montanha, descontente pela ajuda
escondeu o sol e exilou as cores
antes que se voltasse a mim, respondi:
— não te decifro, sou você
sou teu barro, que o rio lava,
carreia e forma a planície
sou o que deságua no mar e o escurece
meu templo não se ergue na pedra
mas no que nela colide e desprende
não me desfaço, transformo!
atafona, 04/06/2000
closer
(p/ branca)
ao volante da picape,
um naufrágio de torpedo
atravessa damien rice,
à imagem do seu canto.
o hermético, dos ventos,
dita planos diferentes,
à longitude dos destinos
entre a foz e o afluente.
um coração em déjà vu,
quando partido, se areja
pelo sopro da janela
no motorista que acelera
e, de leveza, até sorri,
ao notar entre seus dedos
— acaso do tato no ato final —
aquele fio longo de cabelo,
só e sangue como o sol.
passa a musa e o chapéu:
“i can’t take my mind…
my mind… my mind…
til i find somebody new”.
atafona, 05/07/08
angelical
as ondas, o grilo, o galo
dão vozes ao frio
esgueirado nas frestas
do mantra oculto no crânio
o eco do nome dela, banido
escapa da boca no grito
a furo, da alma
esse pus aquece o corpo
mais que o edredom
atafona, 17/07/06
Era uma vez…
Um rio
Que de tão vazio,
já não era rio
e nem riachão,
tão pouco riacho.
Não era regato,
nem era arroio,
muito menos corgo.
Era uma vez…
um rio
que, de tanta cheia,
já não era rio
e nem ribeirão.
Era mais que Negro,
era mais que Pomba,
era mais que Pedra,
era mais que Pardo,
era mais que Preto,
bem maior ainda
que um rio grande.
Era uma vez…
um rio
que de tão antigo
era temporário,
era obsequente,
era um rio tapado
e antecedente.
Que não tinha foz,
que não tinha leito,
que não tinha margem
e nem afluente,
tão pouco nascente.
Mas que era um rio.
Não era das Velhas,
não era das Almas,
não era das Mortes.
Era um Paraíba,
era um Paraná,
era um rio parado.
Rio de enchentes,
rio de vazantes,
rio de repentes:
Um rio calado:
Sem Pirá-bandeira,
Sem Piracajara,
Sem Piracanjuba.
Em suas águas
não havia Pira
não havia íba,
não havia jica,
não havia juba.
Nem Pirá-andira,
nem Piraiapeva,
nem Pirarucu.
Era um rio assim:
Sem pirá nenhum.
Mas que era um rio.
Era uma vez….
Um rio.
Que, de tão inerte,
Já não era rio.
Não desaguou no mar,
não desaguou num lago,
nem em outro rio.
É um rio antigo,
que de tão contido
não é natureza.
Um dia foi rio,
há muito é represa.
Antônio Roberto Góis Cavalcanti(Kapi)
“O Senhor Deus formou, pois, o homem do barro da terra,
e inspirou-lhe nas narinas um sopro de vida
e o homem se tornou um ser vivente”
gênesis (2.7)
epifania
(p/ euclides, yeats e soffiati)
guiava a picape pela montanha
entre curvas da estrada e do rio
que ambos seguiam à planície
na qual não nasci, mas habito
desde quando aprendi a pisar
e a montanha nas suas certezas
de subir e descer no caminho
falou-me na língua das pedras
de onde brotam as águas:
— decifra-me ou te desfaço!
feito do barro massapê
sobre o qual caminhei a vida
tendo o plano por destino e partida
consultei as cores do crepúsculo
que, melancólicas, se riram de mim:
— de onde vens? — indagaram-me as cores
— de cambuci, refúgio dos puris!
— para onde vais?
— aos campos dos goitacás!
— o que corre ao seu lado?
— o rio!
— e para onde corre o rio?
— ao mar!
e riram-se de novo as cores:
— pois então!
a montanha, descontente pela ajuda
escondeu o sol e exilou as cores
antes que se voltasse a mim, respondi:
— não te decifro, sou você
sou teu barro, que o rio lava,
carreia e forma a planície
sou o que deságua no mar e o escurece
meu templo não se ergue na pedra
mas no que nela colide e desprende
não me desfaço, transformo!
atafona, 04/06/2000
closer
(p/ branca)
ao volante da picape,
um naufrágio de torpedo
atravessa damien rice,
à imagem do seu canto.
o hermético, dos ventos,
dita planos diferentes,
à longitude dos destinos
entre a foz e o afluente.
um coração em déjà vu,
quando partido, se areja
pelo sopro da janela
no motorista que acelera
e, de leveza, até sorri,
ao notar entre seus dedos
— acaso do tato no ato final —
aquele fio longo de cabelo,
só e sangue como o sol.
passa a musa e o chapéu:
“i can’t take my mind…
my mind… my mind…
til i find somebody new”.
atafona, 05/07/08
angelical
as ondas, o grilo, o galo
dão vozes ao frio
esgueirado nas frestas
do mantra oculto no crânio
o eco do nome dela, banido
escapa da boca no grito
a furo, da alma
esse pus aquece o corpo
mais que o edredom
atafona, 17/07/06
elenismo
onde começa a planície
à margem direita da foz
reflete à míngua um egeu
de sede da sua língua
maresia dos corpos jogados
oxida entre dedos de dédalo
o cheiro dela que esvai
e volta à memória em marés
pelo sol imolado na praia
do sacrifício por afrodite
nos meus criem o credo
daqueles olhos oblíquos
atafona, 07/06/08
aurora
dia desses, madrugada alta
insone, acordei a mulher
para matar saudades do adolescente
ébrio, na beira da praia, à espera do sol,
que buscava ouvir o mar chiando ao parir brasa
acompanhado, reconstituí a cena
tendo como elemento novo, além da mulher,
a barricada baixa de nuvens no final do horizonte
deflorada lentamente pelos dedos róseos do poeta
ela olhou e disse que as nuvens pareciam algodão doce
pensei e a mim lembraram ilha grande
que quando avistada da ilha seguinte
vê-se não ilha, mas continente;
imaginei após a amurada interna do forte
dos que querem manter como está
e já saem à guerra vencidos;
recordaram-me também a serra do imbé
fazendo fundos com a planície dos extintos
lhe dando vértebras;
ou ainda a conseqüência do recife
no qual convergissem todas as ondas do atlântico
açoitando a pedra e espalhando espuma
como o cheiro do quarto no amor
o sol nasceu entre nuvens e metáforas
contemplei-o até a cegueira
beijei a mulher e me despedi de homero
que fez do ouro seu anel de noivado
e saiu comendo algodão doce
atafona, 15/04/2000
pacto
com a cadela nova na coleira
contei quatro saltos do peixe
à beira mar, sem ninguém
não vi o que viveu antes o peixe
ou o que viveu depois do quarto salto
na verdade, não o conhecia
com a cadela, se vivermos
sem cair nas redes nossas
talvez partilhe visões outras
tivemos os três aquele momento
com ninguém mais à beira da praia
e a cadela me seguiu sem a coleira
e quase entrou no mar do peixe
atafona, 14/05/2000
moinho
vento balança copa
nogueira
vento que venta mais
na beira
vento lá da maré
é cheia
vento que canta e chama
sereia
vento em lua nova
inteira
vento de céu aberto
esteia
vento que traz barulho
traineira
vento de maresia
permeia
vento que volta o cuspe
bobeira
vento transporta duna
carreia
vento que sopra à face
tonteia
vento na capoeira
volteia
vento que corre o rio
na veia
vento que traz o mar
atafona, 28/12/99
Aluisio Abreu Barbosa
Rio à míngua
Outrora, em tempos outros,
tudo que hoje é habite-se
pertenceu ao que se diz
ser a imensidão do mar.
Até que um dia, o Paraíba,
buscando destino cumprir,
rasgou as entranhas da serra
para a planície formar.
E fez-se istmo primeiro,
entre golfos e brejais.
doces e feias lagoas,
d’uma beleza sem par.
Assim se fez a baixada.
Assim se fez São João,
do Açu a Atafona.
Do delta em pé de ganso
Fez-se um pontal de paixão.
De Gargaú, Guaxindiba,
às margens do Itabapoana,
dos goitacá, a nação.
Mas o rio que nos deu vida
o homem um dia sangrou
transformando-o em ferida,
cerceando-lhe a vazão.
Minando-lhe todas as forças
para os embates com o mar.
Transformaram em Guandu
o Paraíba do Sul
desviando-lhe as águas.
Semeando em seu leito,
do Egito, as sete pragas.
E no Pontal um lamento
Que traduz nosso tormento
em ver o rio minguar.
Antônio Roberto(Kapi)
travessuras
(em parceria com dora)
cana e açúcar no ar
chaminé fumando elegante
no horizonte da planície
que um dia foi
e um dia volta a ser
do mundo do silêncio de costeau
campos, 28/06/97
tempo
ver Deus olhando nuvens
do pôr do sol da praia
sopro do vento nordeste
virando terral
virando o mar
virando outro cheiro
virando o tempo
mas tempo é tempo
é nada mais
é só tempo
tempo da morte
tempo da vida
crediário duma
prestação doutra
território do ponteiro
demarcado por mijo monótono
comum lugar do tic
perseguido por tac
e amanhã tem que acordar cedo
pra trabaiá
atafona, 08/12/95
estiagem
depois da chuva são moscas
mosquitos obstinados à caça de sangue
depois da chuva são poças
cheiro de terra, ciclo de rastros
depois da chuva são sapos
corte a amantes dentro do mato
depois da chuva são cantos
folhas mais leves prenhes de pássaros
depois da chuva são vidas
formas moldadas no meio da lama
depois da chuva são gotas
pendendo em extinção da borda da telha
depois da chuva são cores
reflexos de luz na umidade do ar
depois da chuva?
a gratidão é verde depois da chuva
atafona, 05/12/2000
duas luas
(p/ lívia)
a nuvem escorre
pela lua cheia
como o tabaco
e o amor
entre os dedos
somem, consomem, secam,
vão
semeando cheiros
e lembranças
no álbum de retratos
à senha dos uivos
viro o corpo na cama
do quarto escuro
mas a lua me contorna
dobrada nos olhos dela
campos, 17/04/06
deriva
o navegador diz que liberdade
é diferente de estar à deriva
como sereia nunca me contou
se navegar é necessário
ou só demanda precisão
sigo a corrente
sem ver nisso prioridade
sentindo, roendo unha
pondo de lado as latitudes
ainda que as perceba
atafona, 14/11/95
muda
a memória sai da toca
sobe pela palafita
ainda escorrendo lama
e me fita
com olhos de caranguejo
entre as tábuas do piso
do bar do espanhol
quando o pontal era ponta
tinha fé de igreja
e luz de farol
na boca do mangue
passei minha rede de arrasto
mas só peguei filhotes de bagre
que me ferraram o pé
ao chutá-los de volta à água
até que pedro me ensinou
a pegar pitu de mão
entre raízes do mato
na beira do alagadiço
hoje passo no mangue
e não piso na lama
mas na asfixia lenta
dos aterros do homem
e do avanço do mar
perto das ilhas da convivência e pessanha
siamesas da mesma terra
onde ficou minha casca da muda
de caranguejo a espera-maré
atafona, 06/2000
“vasto é o mar, espelho do céu, querida
belo é o jovem mergulhador na ida” (tom jobim)
espelho
(p/ paulo, luís e jacques mayol)
acredito no céu
que quando morrer vou pra lá
num céu de einstein sem newton
onde os mares flutuam
sobre cada estrela por grão
e os anjos que descem
são golfinhos saltando
atafona, 13/05/2000
conversão a mais de uma atmosfera
quando estou lá embaixo
esbarro comigo mesmo
sem dar de ombro
é em mim o tiro que miro
do arpão que zune nas águas
e rasga escamas
e carnes de pouco sangue
não vejo Deus vendo acima
só abaixo
perdido em arquiteturas
e faço parte d’Ele
refém do fascínio
de quem habita a zona morta
do meio do esquadro
atafona, 20/03/96
Aluisio Abreu Barbosa
Manchete de jornal
(Mar atinge Caixa D’Água em Atafona)
Não bastava todo o concreto
debaixo d’água
agora o mar também
tem sede de água
Não bastava a nossa nostalgia
agora o mar também nos arrebenta
os matando de agonia
Não bastava não caber
em meus olhos
o rio beijando o mar
de pernas abertas
esculpindo de vazio
o pouco que nos resta
Não bastava ser
Quase do tamanho
Do Principado de Mônaco
agora o “Moinho de Ventos”
quer se fazer rei… e eu… um bobo da corte
não bastava os artistas plásticos
arquitetos, sambistas, cachaceiros
compositores, poetas, garçons, putas e cantores
camisa de Vênus… luau
sexo sem culpa… uau…!!!
violões de forca
agora nos colocam na parede
com camisa de força
Atafona é de enlouquecer
um dia, reduto da oposição.
No outro, eterna comunhão
Ainda tem Carlinhos Pisca-Pisca
Com seus olhos que não param
Malacacheta se foi…
Ruínas ruiu…
Mas Elvis continua
na briga com a sereia
entre pedras, vergalhões e árvores mortas
Terra de eternas Elisabetes
Aflitos Erenitos
Doidas Doras
Inseguros Aluysios
Inconstantes Caetanos
Apaixonadas Adrianas
Transcendentais “Lulus”
Musicais Nanis
Perdidas Cláudias
E dá-lhes São Jorge
João, Renatos
maresia, caju e cana
Esta saudade estrelada
sob o céu de nossas camas
não bastavam os caranguejos em procissão
marolas, pipas e pontal
A magia nos permite
fazer um ritual…
Apertar um bom
Ouvir histórias
Conviver na ilha
No beiral do rio
Juntar minhas viagens
No que foi e no que poderia ter sido
Atafona é cenário perfeito
para todas as misturas
para todas as tendências
Mar para todo braço
Rio para todas as possibilidades
E o Pontal
Quase que encolhidinho
Dentro do meu campo visual
Converte-se em proscênio
pro ato final
Não bastava ser assim
Agora resta no ar
Uma aura de pecado
Onde nem os peixes ficarão impunes
Ainda é costume
Se fazer de boto
Pra não ficar isolado
Ainda há meninos sãos
Pra todos os lados
Ainda freamos o mar
Como o nosso tesão molhado
Ainda sentimos frio lá na curva
Onde, hoje, habita Neivaldo
E ainda viveremos mais verões
Bastando-nos, apenas, entender
Que a natureza sempre teve, tem
E terá suas razões…
— Pode jogar a rede !!!
Adriana Medeiros
segunda-feira, 1 de fevereiro de 2010
jura secreta 102
na subida alice
ela me gritou de susto
pedindo a todo custo que ficasse
assim como se fosse amante
do engenho de dentro ainda tenho
um coração que é arte
e nele leio os poemas
que pensei no parque
e agora escrevo o hoje
que ficou no ontem
arturgomes
quarta-feira, 20 de janeiro de 2010
primeiro amor
primavera
furtividade da cor
acaso da semente
engravidando a terra
último amor
inverno
notas orientais
arte de podar
mágico bonsai
eterno amor é Hera
sandra santos
poemaginário
bebo minha memória num
punhado de palavras tristes
na desordem dispersa duma
sentença estranha
por isso tenho esse olhar
de ácido esmaecido
e um coração afeito ao riso
como se fosse o idílio
sob a lona de um circo
às vezes
simplesmente vomito
e finjo silêncios
no espasmo amargo
do grito
(lau siqueira – poemas vermelhos)
Felicidade
A doce tarde morre. E tão mansa
Ela esmorece,Tão lentamente no céu de prece,
Que assim parece, toda repouso,
Como um suspiro de extinto gozo
De uma profunda, longa esperança
Que, enfim cumprida, morre, descansa...
E enquanto a mansa tarde agoniza,
Por entre a névoa fria do mar
Toda a minh'alma foge na brisa:
Tenho vontade de me matar!
Oh, ter vontade de se matar...
Bem sei é coisa que não se diz.
Que mais a vida me pode dar?
Sou tão feliz!-
Vem, noite mansa...
Manuel Bandeira
In:"Estrela da vida inteira"
foto: artur gomes
EntriDentes 3
quando
pela primeira vez
mergulhei teus mares
Rio das Ostras
gozei de amor e ócio
não havia ainda
vândalos selvagens
não teus primitivos
mas os que vieram depois
para destruir a tua história
sem respeitar ao menos
a arqueologia dos teus ossos
2
a flor da tua pele
me provoca amor intenso
mas amor não tem nome
pele ou sobrenome
amor é sempre uma outra coisa
de tudo aquilo que penso amar-te não pelo acaso
de encontrar-te cabelos ao vento
onde provoca arte
em tudo aquilo que invento
artur gomes
http://juras-secretass.blogspot.com/
furtividade da cor
acaso da semente
engravidando a terra
último amor
inverno
notas orientais
arte de podar
mágico bonsai
eterno amor é Hera
sandra santos
poemaginário
bebo minha memória num
punhado de palavras tristes
na desordem dispersa duma
sentença estranha
por isso tenho esse olhar
de ácido esmaecido
e um coração afeito ao riso
como se fosse o idílio
sob a lona de um circo
às vezes
simplesmente vomito
e finjo silêncios
no espasmo amargo
do grito
(lau siqueira – poemas vermelhos)
Felicidade
A doce tarde morre. E tão mansa
Ela esmorece,Tão lentamente no céu de prece,
Que assim parece, toda repouso,
Como um suspiro de extinto gozo
De uma profunda, longa esperança
Que, enfim cumprida, morre, descansa...
E enquanto a mansa tarde agoniza,
Por entre a névoa fria do mar
Toda a minh'alma foge na brisa:
Tenho vontade de me matar!
Oh, ter vontade de se matar...
Bem sei é coisa que não se diz.
Que mais a vida me pode dar?
Sou tão feliz!-
Vem, noite mansa...
Manuel Bandeira
In:"Estrela da vida inteira"
foto: artur gomes
EntriDentes 3
quando
pela primeira vez
mergulhei teus mares
Rio das Ostras
gozei de amor e ócio
não havia ainda
vândalos selvagens
não teus primitivos
mas os que vieram depois
para destruir a tua história
sem respeitar ao menos
a arqueologia dos teus ossos
2
a flor da tua pele
me provoca amor intenso
mas amor não tem nome
pele ou sobrenome
amor é sempre uma outra coisa
de tudo aquilo que penso amar-te não pelo acaso
de encontrar-te cabelos ao vento
onde provoca arte
em tudo aquilo que invento
artur gomes
http://juras-secretass.blogspot.com/
quinta-feira, 14 de janeiro de 2010
collagens fulinaímicas: artur gomes
BALADA PARA ZILDA ARNSHoje eu poderia morrer por tua causa
eu poderia até morrer de amor por ti.
Mas teu amor aflito me dá uma pausa
para morrer de amor maior por Haiti.
Só uma dor profunda sente tanta dor
maior que todo sofrimento que senti:
é a solidão da morte de não ter amor
o new apocalypse que varreu o Haiti.
Nós hoje poderíamos mudar o sonho
eu a dogmática verdade que aprendi
e tu a biografia obscura do medonho
apartaid racial que segregou o Haiti.
Hoje eu deveria viver por uma causa
que celebrasse a glória de viver aqui.
Porém a dor é tanta que parece rosa
sob os escombros ardilosos do Haiti.
Afonso Estebanez
travessiade Almada
vou atravessar o Tejo
barco a vela
Portugal afora
em Lisboa
vou compor um fado
e cantar no porto
feito um blues rasgado
de amor pela senhora
que me espera em paz
e todo vinho
que eu beber agora
será como um beijo
que guardei inteiro
como um marinheiro
que retorna ao cais
travessia 1
com os dentes
cravados na memória
soletro teu nome
Cabo Frio
barco bêbado
fora do teu cais
caminho marítimo
por onde talvez
já passou meu pai
arturgomes
http://artur-gomes.blogspot.com/
terça-feira, 5 de janeiro de 2010
POEMA DO ANO DEZ
louise marrie: - foto: jiddu saldanha
que o novo ano
seja um ovo
chocante.
verde, azul ou rosa,
como aqueles dos bares
das rodoviárias.
mas que seja também
um torso
constante
verde e rosa ou azul
e que ele te leve
longe das barbáries,
das intempéries e
das políticas que não tem
amor como raiz.
que o novo calendário
seja um ideário
que possa se realizar;
que o seu amor
seja possível de amar;
que esses mais outros dias
sejam de se rever
aquilo que se recusou
a reconstruir.
que a gente possa ter
um estojo
onde guarde
grafite, tinta e borracha
e saiba gravar o que é sempre,
o que é provisório,
o que é definitivamente
agradável ou nojo,
imprescindível ou descarte.
que a gente,
toda gente,
possa ver a luz do próximo dia
sem maldizer
mais um dia que nasceu.
que a gente
quando for fazer mais gente
que saiba que isso
inclui: amor, paz, carinho, zelo e
sustentabilidade.
quero dizer: não adianta
eu morrer por você,
eu parir alguém,
sem necessidade.
quero dizer:
que o novo ano
seja um ano novo,
um ovo
de colombo.
marco valença
http://www.marcovalenca.com/
Carne de Sol
Não quero que entre por meus olhos
Quero absorver-te hermética,
Sugado pelo umbigo
Não quero que chupe meus joelhos
Nem que me engula em saliva
Quero que cuspa o teu ventre
E que excrete a espinha dorsal
Colossal
Num prato raso, de barro cozido
Não aceito pontuação
Em minha pele ardida
Meu humor cachaça
Exala sorriso suado
Quero regaço al dente
Pimenta vermelha na orelha
Ao sol exposta a carne fresca
de minha flor dália
Secará salgada pelo ardor de todo teu despudor
DaliaTerra
http://wwwdaliaterra.blogspot.com/
seja um ovo
chocante.
verde, azul ou rosa,
como aqueles dos bares
das rodoviárias.
mas que seja também
um torso
constante
verde e rosa ou azul
e que ele te leve
longe das barbáries,
das intempéries e
das políticas que não tem
amor como raiz.
que o novo calendário
seja um ideário
que possa se realizar;
que o seu amor
seja possível de amar;
que esses mais outros dias
sejam de se rever
aquilo que se recusou
a reconstruir.
que a gente possa ter
um estojo
onde guarde
grafite, tinta e borracha
e saiba gravar o que é sempre,
o que é provisório,
o que é definitivamente
agradável ou nojo,
imprescindível ou descarte.
que a gente,
toda gente,
possa ver a luz do próximo dia
sem maldizer
mais um dia que nasceu.
que a gente
quando for fazer mais gente
que saiba que isso
inclui: amor, paz, carinho, zelo e
sustentabilidade.
quero dizer: não adianta
eu morrer por você,
eu parir alguém,
sem necessidade.
quero dizer:
que o novo ano
seja um ano novo,
um ovo
de colombo.
marco valença
http://www.marcovalenca.com/
Carne de Sol
Não quero que entre por meus olhos
Quero absorver-te hermética,
Sugado pelo umbigo
Não quero que chupe meus joelhos
Nem que me engula em saliva
Quero que cuspa o teu ventre
E que excrete a espinha dorsal
Colossal
Num prato raso, de barro cozido
Não aceito pontuação
Em minha pele ardida
Meu humor cachaça
Exala sorriso suado
Quero regaço al dente
Pimenta vermelha na orelha
Ao sol exposta a carne fresca
de minha flor dália
Secará salgada pelo ardor de todo teu despudor
DaliaTerra
http://wwwdaliaterra.blogspot.com/
SOBRE A DOR
14 Na segunda-feira o noticiário
transmite a semana.
Doem os olhos
fixados na tela disparatada:
a morte desencontrada dos atos
de bondade: o sorriso ampliado
em deboche.
O final do tempo
concedido ao comentário.
Apago a tela e me conformo.
(Pedro Du Bois, inédito)
14 Na segunda-feira o noticiário
transmite a semana.
Doem os olhos
fixados na tela disparatada:
a morte desencontrada dos atos
de bondade: o sorriso ampliado
em deboche.
O final do tempo
concedido ao comentário.
Apago a tela e me conformo.
(Pedro Du Bois, inédito)
segunda-feira, 21 de dezembro de 2009
eu lhe desejo
um NATAL de paz
e tudo que a ARTE
inda for capaz
e
um Dois Mil e Dez
com muito AMOR
da cabeça aos pés
arturgomes
SampleAndo
http://artur-gomes.blogspot.com/
Poesia no Poste
Dia 22 dezembro – 19:00h
Rua do Mercado Esq. Com Rosário – Rio de Janeiro
Realização: Os Goliardos/Panela 21
Estação do samba
para Marko Andrade
procuro melodia no Estácio
sigo o compasso do ócio no cio
caço o amor pelo laço
nessa cidade um abraço
o meu amor pelo Rio
a noite abro a janela
do outro lado a Portela
azul e branco é meu véu
manto sagrado dos deuses
sambistas que moram no céu
quando amanhece é favela
meu coração passarela
se abre nova estação
seja Portela ou Mangueira
Osvaldo Cruz Madureira
o samba se faz comunhão
Artur Gomes
http://courocrucarneviva.blogspot.com/
um NATAL de paz
e tudo que a ARTE
inda for capaz
e
um Dois Mil e Dez
com muito AMOR
da cabeça aos pés
arturgomes
SampleAndo
http://artur-gomes.blogspot.com/
Poesia no Poste
Dia 22 dezembro – 19:00h
Rua do Mercado Esq. Com Rosário – Rio de Janeiro
Realização: Os Goliardos/Panela 21
Estação do samba
para Marko Andrade
procuro melodia no Estácio
sigo o compasso do ócio no cio
caço o amor pelo laço
nessa cidade um abraço
o meu amor pelo Rio
a noite abro a janela
do outro lado a Portela
azul e branco é meu véu
manto sagrado dos deuses
sambistas que moram no céu
quando amanhece é favela
meu coração passarela
se abre nova estação
seja Portela ou Mangueira
Osvaldo Cruz Madureira
o samba se faz comunhão
Artur Gomes
http://courocrucarneviva.blogspot.com/
Será o Anhangabaú?
palavra pendida da carne
tatuada nas costas da cidade
com tinta forjada no tempo
em construções ancestrais
alquimia de ruas e paços
quem há de ouvir os meus ais?
malditos os homens-borracha
pândegos caça-níqueis
que infestam piratininga
com desprezo pela história
mas será o Anhangabaú?
que malfadada fonte é essa
que impulsiona meu poema
pela Ladeira da Memória ?
até quando nossos topônimos
servirão à gatunagem
e quantos Robertos Marinhos
vão espraiar pela cidade?
periga daqui algum tempo
olhar o vale Silvio Santos
quinta-feira, 17 de dezembro de 2009
Dupla FAce
a carne denota um alarme
um grito um rito um agito
na língua ambíguo coringa
disfarce fácil dupla face
descola da pele da córnea
um calo no prato do fato
no cerne foro consumado
vermelho vero amealho
disfarce um rito um agito
na língua da córnea da pele
no couro foro consumado
libido calo dupla face
vermelho no prato do fato
descola da pele um coringa
no couro o vero amealho
quarta-feira, 16 de dezembro de 2009
Pop Rock Poesia
VMH Estúdio apresenta:
http://www.vmhonline.com
Pop Rock Poesia
Dia 31 janeiro 2010 – a partir das 16:00h
Parque das Ruínas – Santa Teresa – Rio de Janeiro
www.myspace.com/riverdies
maiores informações: fulinaima@gmail.com
Jura Secreta 92
quero tudo que em teu corpo grita
silêncio onde a palavra é gozo
a lua em tua pele espelha
aquilo que tu’alma aflita
reclama por inda não ter repouso
Artur Gomes
http://poeticasfulinaimicas.blogspot.com
Fulinaimagem
o que trago embaixo as solas dos sapatos
é fato
bagana acesa sobra do cigarro
é sarro
dentro do carro ainda ouço Jimmi Hendrix
quando quero
dancei bolero
sampleAndo rock and roll
pra colher lírios há que se por o pé na lama
a seda pura é foto síntese do papel
tem flor de lótus nos bordéis Copacabana
procuro um mix da guitarra de Santanna
com os espinhos da Rosa de Noel
Artur Gomes
http://goytacity.blogspot.com
http://www.vmhonline.com
Pop Rock Poesia
Dia 31 janeiro 2010 – a partir das 16:00h
Parque das Ruínas – Santa Teresa – Rio de Janeiro
www.myspace.com/riverdies
maiores informações: fulinaima@gmail.com
Jura Secreta 92
quero tudo que em teu corpo grita
silêncio onde a palavra é gozo
a lua em tua pele espelha
aquilo que tu’alma aflita
reclama por inda não ter repouso
Artur Gomes
http://poeticasfulinaimicas.blogspot.com
Fulinaimagem
o que trago embaixo as solas dos sapatos
é fato
bagana acesa sobra do cigarro
é sarro
dentro do carro ainda ouço Jimmi Hendrix
quando quero
dancei bolero
sampleAndo rock and roll
pra colher lírios há que se por o pé na lama
a seda pura é foto síntese do papel
tem flor de lótus nos bordéis Copacabana
procuro um mix da guitarra de Santanna
com os espinhos da Rosa de Noel
Artur Gomes
http://goytacity.blogspot.com
segunda-feira, 30 de novembro de 2009
Silêncio Gritos & Sussurros
o seu corpo do poema
pede-me silêncio
ou algazarra?
farra
de bocas pernas coxas
línguas e dedos
nos recantos mais profundos
por onde dorme o teu desejo?
carícias delicadas
pela nuca em torno da orelha
lábios deslizando
ao redor do teu umbigo?
o que o seu corpo do poema
quer viver comigo?
o seu corpo do poema
no deserto das delícias
é escorpião ou percevejo?
é calmaria ou tempestade
no alto mar da liberdade
pede-me noite ou claridade
ou
ou
implora-me desesperadamente
os mais selvagens beijos?
arturgomes
sampleAndo
terça-feira, 10 de novembro de 2009
taubaté tremembé
tamanduateí
tabatinga taguatinga
tracunhenhem
tucuruví
toda palavra nua me tesa
como o t da tua tigresa
matisse que nunca vi
artur Gomes
http://tropicanalice.blogspot.com
a flor que alice traz na boca
não tem hóstia nem baton
é flor de lírios do cerrado
de um tom quase encarnado
meio carmim meio marron
cor dos olhos de alguém
que nunca vi numa janela
só ali pele e tecido
dentre a roupa sob pêlos
de um furor em carne viva
onde o sangue corre solto
e a pele ouro ao sol
risco de luz ao meio dia
cheirando sexo todos poros
e um estranha solidão
o teu nome
quase sempre em minha boca
como um beijo nunca findo
e o teu ser me permitindo
que entre pétalas e pedras
sangrasse o hímen da paixão
IBIRAPITANGA
hoje vi na rua a palavra
ibirapitanga que eu não conhecia
e mesmo não a conhecendo
já sabia que existia
assim como: ibirapitinga
ibiratininga
annhangabaú anhanguera
araraquara jabaquara
Ibirapuera
leia aqui: http://goytacacity.blogspot.com
tamanduateí
tabatinga taguatinga
tracunhenhem
tucuruví
toda palavra nua me tesa
como o t da tua tigresa
matisse que nunca vi
artur Gomes
http://tropicanalice.blogspot.com
a flor que alice traz na boca
não tem hóstia nem baton
é flor de lírios do cerrado
de um tom quase encarnado
meio carmim meio marron
cor dos olhos de alguém
que nunca vi numa janela
só ali pele e tecido
dentre a roupa sob pêlos
de um furor em carne viva
onde o sangue corre solto
e a pele ouro ao sol
risco de luz ao meio dia
cheirando sexo todos poros
e um estranha solidão
o teu nome
quase sempre em minha boca
como um beijo nunca findo
e o teu ser me permitindo
que entre pétalas e pedras
sangrasse o hímen da paixão
IBIRAPITANGA
hoje vi na rua a palavra
ibirapitanga que eu não conhecia
e mesmo não a conhecendo
já sabia que existia
assim como: ibirapitinga
ibiratininga
annhangabaú anhanguera
araraquara jabaquara
Ibirapuera
leia aqui: http://goytacacity.blogspot.com
terça-feira, 3 de novembro de 2009
Ibirapitanga
hoje vi na rua a palavra
ibirapitanga
que eu não conhecia
e mesmo não a conhecendo
já sabia que existia
como ibiratininga
ibirapitininga
ipiranga
pacaembu
ibirapuera
anhangabaúanhangüera
araraquarajabaquara
itaquera
não sei se é tupy
não sei se guarani
guarani tupy
tupy guaranicangaíbacambaíba
tupinambá
guriri
puri
guaicurus
guarulhos
guaianases
goytacá
palavra mansa
ou besta fera
piracicaba
pirapitanga
pirapora
abatimirim
amendoim
araçá
araçatuba
aymorés
guaporé
ibiraçu
araguaia Araguari
arara
araruama
avaré
barueri
boitatá
butantã
ou boissucanga
assim como tamoio
tapajós
carijós
taubaté
tupiniquim
tremembévotuporanga
embu guaçu
grumari
guaçutinga
guaiapá
guaiaruna
guapimirim
guará
guarabira
guaraci
guaraciaba
guarapiranga
guararema
guaratinga
guaratinguetá
guaraná
guarapari
guauarujá
ibiraci
ibirapiroca
ibirataíba
ibiratinga
ibiri
ibitiba
ibitinga
ibituruna
imbé
imburi
ingá
inhambu
ipanema
ipatinga
ibiporanga
ibitioca
iriri
itaberaba
itabira
itaboraí
itacolomi
itacolomi
itacuã
itajaí
itanhaém
itapecerica
itapema
itapevi
itapoá – itapuã
itaquaquecetuba
itabapuana
itereré
itu
ituberaba
ituverava
Japira
Jabuti
jabuticaba
jacareí
Jaci
jacira
jaçanã
jacutinga
japi
jararaca
jatobá
juá
juciara
jundiaí
Jupiá
Jupira
jequié
juquiá
juréia
jurema
jurupi
jussara
mandioca
macunaíma
sagaranagem fulinaíma
maniçoba
mairiporã
manga
mangaba
maracanã
marajó marajoara
moema
mogi
monguaguá
muiraquitã
muriaé
itaocara
paçoca
paquetá
paraguassu
paraitinga
paraná
paranapanema
paranapiacaba
parati
parnaíba
peruíbe
pindaíba
pindamonhangaba
piracaá
piracajara
piracanjuba
piracatinga
piranga
pirassununga
pitinga
piriri
piririca
pirigua
Purus
peri
pracará
quipari
roraima
saci
sapucaia
saracura
saracutinga
siri
sorocaba
sucuri
surubim
surucucu
suruí-aiqueuara
tabatinga
taguatinga
tapera
tararaca
tarumã
tatuí
tocantins
tucunaré
ubatuba
ubirajara
urubu
urutu
ururaí
utinga
xavante
xingu
aymorés
tumiaru
tibiriçá
aracatu
aracati
araquari
araçá araci
bertioga
bariri
bicuibaçu
biguá
birigui
biriba
boiçununga
boiutuçu
surucucu
cacomanga
caingangue
caipira
sucupira
caipora
capixaba
cambuci
cairu
caraguatatuba
carajás
carapicuíba
caratinga
carangola
congonhas
carioca
cubatão
copacabana
cumbica
curitiba
cururu
caatingacaicanga
caipóou mar de angra
cariri caicócaramuru
cajurus e
cataguases
eu sei que sou das minas
como sou dos goytacazes.
artur gomes
nação goytacá
http://carnavalhagumes.blogspot.com/
ibirapitanga
que eu não conhecia
e mesmo não a conhecendo
já sabia que existia
como ibiratininga
ibirapitininga
ipiranga
pacaembu
ibirapuera
anhangabaúanhangüera
araraquarajabaquara
itaquera
não sei se é tupy
não sei se guarani
guarani tupy
tupy guaranicangaíbacambaíba
tupinambá
guriri
puri
guaicurus
guarulhos
guaianases
goytacá
palavra mansa
ou besta fera
piracicaba
pirapitanga
pirapora
abatimirim
amendoim
araçá
araçatuba
aymorés
guaporé
ibiraçu
araguaia Araguari
arara
araruama
avaré
barueri
boitatá
butantã
ou boissucanga
assim como tamoio
tapajós
carijós
taubaté
tupiniquim
tremembévotuporanga
embu guaçu
grumari
guaçutinga
guaiapá
guaiaruna
guapimirim
guará
guarabira
guaraci
guaraciaba
guarapiranga
guararema
guaratinga
guaratinguetá
guaraná
guarapari
guauarujá
ibiraci
ibirapiroca
ibirataíba
ibiratinga
ibiri
ibitiba
ibitinga
ibituruna
imbé
imburi
ingá
inhambu
ipanema
ipatinga
ibiporanga
ibitioca
iriri
itaberaba
itabira
itaboraí
itacolomi
itacolomi
itacuã
itajaí
itanhaém
itapecerica
itapema
itapevi
itapoá – itapuã
itaquaquecetuba
itabapuana
itereré
itu
ituberaba
ituverava
Japira
Jabuti
jabuticaba
jacareí
Jaci
jacira
jaçanã
jacutinga
japi
jararaca
jatobá
juá
juciara
jundiaí
Jupiá
Jupira
jequié
juquiá
juréia
jurema
jurupi
jussara
mandioca
macunaíma
sagaranagem fulinaíma
maniçoba
mairiporã
manga
mangaba
maracanã
marajó marajoara
moema
mogi
monguaguá
muiraquitã
muriaé
itaocara
paçoca
paquetá
paraguassu
paraitinga
paraná
paranapanema
paranapiacaba
parati
parnaíba
peruíbe
pindaíba
pindamonhangaba
piracaá
piracajara
piracanjuba
piracatinga
piranga
pirassununga
pitinga
piriri
piririca
pirigua
Purus
peri
pracará
quipari
roraima
saci
sapucaia
saracura
saracutinga
siri
sorocaba
sucuri
surubim
surucucu
suruí-aiqueuara
tabatinga
taguatinga
tapera
tararaca
tarumã
tatuí
tocantins
tucunaré
ubatuba
ubirajara
urubu
urutu
ururaí
utinga
xavante
xingu
aymorés
tumiaru
tibiriçá
aracatu
aracati
araquari
araçá araci
bertioga
bariri
bicuibaçu
biguá
birigui
biriba
boiçununga
boiutuçu
surucucu
cacomanga
caingangue
caipira
sucupira
caipora
capixaba
cambuci
cairu
caraguatatuba
carajás
carapicuíba
caratinga
carangola
congonhas
carioca
cubatão
copacabana
cumbica
curitiba
cururu
caatingacaicanga
caipóou mar de angra
cariri caicócaramuru
cajurus e
cataguases
eu sei que sou das minas
como sou dos goytacazes.
artur gomes
nação goytacá
http://carnavalhagumes.blogspot.com/
segunda-feira, 2 de novembro de 2009
Oi, Artur !Escrevi inspirada no "Jura Secreta 13"
era gase ,
véu de noite
um mês em cada ano
palavra cara
carne viva corpo e dor
de manhã letras
cruzadas no amor
lua cheia da loucura
grega fala
não te escuto
rosa , rima
eu te sinto
violeta não te culpo
fogo pira endoidamos
morremos tantos sonhos
e acordamos
eu te amei
no último vexame
cortados de serras
nos deixamos.
Amo as tuas falas. Versos inimagináveis !
Vou postar o que eu puder, no Cariricaturas.
Que todos possasm ter acesso à tua arte.
Obrigada, poeta !
Socorro Moreira
terça-feira, 27 de outubro de 2009
letras celestiais
caído do céu poema azul
ácido pássaro abatido de gozo e riso
banido do paraíso
ferido em tombo preciso
letra de fado ritmo de samba
soar colorido feito blues
de branco tingido
que deus me prove
vai que o céu é mais ao sul
e deus me love
e deus me livre de ser eu
a besta do após calipso
vai que eu sei que viro a mesa
luso-afro-brasileira
de madeira nobre
expondo os restos coloniais
desta nação de hipócritas
mostrando os rastros
desta história corrompida
vai que sei
não estou só
e não é só meu esse nó
e esse bom gosto na língua
rodrigo mebs
http://frutafarta.blogspot.com/
ácido pássaro abatido de gozo e riso
banido do paraíso
ferido em tombo preciso
letra de fado ritmo de samba
soar colorido feito blues
de branco tingido
que deus me prove
vai que o céu é mais ao sul
e deus me love
e deus me livre de ser eu
a besta do após calipso
vai que eu sei que viro a mesa
luso-afro-brasileira
de madeira nobre
expondo os restos coloniais
desta nação de hipócritas
mostrando os rastros
desta história corrompida
vai que sei
não estou só
e não é só meu esse nó
e esse bom gosto na língua
rodrigo mebs
http://frutafarta.blogspot.com/
quarta-feira, 21 de outubro de 2009
humanice
eu sei
que você sabe que eu sei
que essa tal
insanidade
já é lei nessa cidade
afinal antes dos fins de semana
e feriados nacionais
o que emana não irmana
eu sei
que você sabe que eu sei
que essa tal
insanidade
agora é lei necessidade
afinal antes dos fins de semana
e dos periódicos semanais
palavra é só o que engana
eu sei
que você sabe que eu sei
que essa tal
insanidade
já é unanimidade
afinal antes do fins de semana
e das cinzas dos carnavais
é tudo carne e grana
eu sei até de mais
que todos os anos
antes dos dias santos
somos menos humanos
que os animais
rodrigo mebs
Artur Gomes & Mayara Pasquetti
Beatriz e o Poeta
Artur Gomes & Mayara Pasquetti Jura Não Secreta
Artur Gomes & Mayara Pasquetti Fulinaimagem
Cena do Primeiro Encontro
O que é que mora em tua boca bia
Beatriz e o Poeta
Artur Gomes & Mayara Pasquetti Jura Não Secreta
Artur Gomes & Mayara Pasquetti Fulinaimagem
Cena do Primeiro Encontro
O que é que mora em tua boca bia
terça-feira, 20 de outubro de 2009
Poéticas Áudio Visuais
O vôo dos albatrozes
Albatrozes na costa da lagoa
Na costa da lagoa
Travessia da lagoa da conceição
A montanha bêbada
Praia de Moçambique
Areal da costa de Moçambique
Albatrozes na costa da lagoa
Na costa da lagoa
Travessia da lagoa da conceição
A montanha bêbada
Praia de Moçambique
Areal da costa de Moçambique
domingo, 4 de outubro de 2009
Assinar:
Postagens (Atom)