Mostra Visual de Poesia

jura secreta 14

2011-12-27T10:27:00.000-08:00

eu te desejo flores lírios brancos

margaridas girassóis rosas vermelhas
e tudo quanto pétala

asas estrelas borboletas

alecrim bem-me-quer e alfazema
eu te desejo emblema deste poema desvairado

com teu cheiro teu perfume
teu sabor teu suor teu sabor tua doçura

e na mais santa loucura

declarar-te amor até os ossos

eu te desejo e posso
:

palavrArte até a morte
enquanto a vida nos procura

Entridentes

queimando em mar de fogo me registro
bem no centro do teu íntimo
lá no branco do meu nervo brota
uma onde que é de sal e líquido
procurando a porta do teu cais

teu nome já estava cravado nos meus dentes
desde quando sísifo olhava no espelho
primeiro como mar de fogo
registro vivo das primeiras eras
segundo como flor de lótus
cravado na pele da flor primavera
logo depois gravidez e parto
permitindo o Logus quando o mar quisera

Desejo a todos um 2012 pleno

de muita luz amor saúde sucesso e paz

arturgomes

http://juras-secretas.blogspot.com

o boi pintainho

2011-12-23T01:30:00.000-08:00

Boi

Pintadinho

... E

lá vai o boi

com seus olhos tristes

feito mãe cansada

da estrada e da vida,

vai carregando dor nos olhos,

cabisbaixo

com medo de levantá-los

e ser o primeiro

a enfrentar a faca

ou quem sabe,

a forca.

Lá vai o boi de arado

boi de carro

boi de carga

boi de cerca

boi de canga

boi de corda

boi de prado

boi de corte.

Boi preto

boi branco

lá vai o boi pintadinho...

lá vai o boi

na tua consciência

triste e solitária

olhando os que passam

com medo de levantar a voz

e colocar o seu mugido

na consciência dos outros.

Lá vai o boi

no teu passo manso,

dança na contra-dança

com certeza que a esperança

é muito mais do que aquilo

que já te foi predestinado.

Lá vai o boi-pintadinho...

lá vai o boi...

boi Antônio

boi Joana

boi Maria

boi João.

Boi Thiago

Boi Ferreira

Boi Drummond

e Boi Bandeira,

e tantos outros bois

que conheci por este país afora...

que sabendo ou não sabendo

cada boi tem sua hora.

Lá vai o boi

com teu jeito manso

no equilíbrio manco

que me inspira e desespera...

vai para o cofre,

ele sabe disso.

Vai para o açougue

ele sabe disso.

Vai pra balança

e nem parece equilibrista

mas já conhece o seu destino.

Lá vai o boi –pintadinho...

E lá vai o boi

atravessando as ferrovias

nos vagões de ferro.

Vai carregado

de marcas pelo corpo

e agonia até a alma.

Levanta meu boi levanta

que é hora de viajar

acorda boi povo todo

povo e boi tem que lutar...

Levanta meu boi operário

boi do martírio e do salário

boi da enxada e do horário

boi da cangalha no pescoço

boi de carne, boi de osso

servindo o prato da serpente

boi da lama

boi do fosso

boi indgesto e indigente.

levanta meu boi de fardo

boi de cerca

boi de carga

boi de canga

boi de corda

boi de força

boi de farça

boi de farra

boi de forra

boi de festa

boi de ferro

levanta meu boi de sina

boi de pavio

espantalho

boi de pano

levanta meu boi de palha

boi de circo

boi de sonho

boi selvagem

boi de plano

levanta meu boi de barra

boi de birra

boi de barro

boi de berro.

Levanta meu boi pintado

homem palhaço mascarado

máscara de animal e desengano

mas homem nenhum desalmado

se mostrará com a nossa face

se cobrirá com os nossos panos

Levanta meu boi de prata

boi de prato

boi de pranto

boi de prego

boi de arame farpado

boi de carga e de arado

boi joão desempregado

de terno inferno e gravata

boi sem livro

boi sem ata

boi de safra

boi de cofre

boi de carta

boi de corte:

boi de carne ferida

mugindo de sul a norte,

boi que nasce pra vida

e a gente engorda prá morte.

Artur Gomes

http://goytacity.blogspot.com

In auto do Boi Pintadinho

Prêmio Mec - 1980

1º Festival Nacional de Cinema do IFF

2011-12-22T07:29:00.000-08:00

gabriela azevedo - foto: artur gomes

Você que produz vídeo com câmera celulares ou câmeras fotográficas digitais, ou pretende fazê-lo, agora você tem canal aberto para Mostrar a sua produção áudio visual:

Mostra de Curtas do IFF de 14 a 16 de março de 2012 no Campus Campos Centro, onde além de proporcionarmos visibilidade para um grande público para a sua produção, de acordo com a qualidade que ela atingir você poderá ser premiado no 1º Festival Nacional de Cinema do IFF, que acontecerá no período de 16 a 20 de abril de 2012.

Se o seu vídeo foi produzido entre os anos de 2010 a fevereiro de 2012, você poderá inscrevê-lo, enviando-o em arquivo AVI, MPEG ou DVD para Oficina Cine Vídeo do IFF – Rua Dr. Siqueira, 273 – Parque dom Bosco – Campos dos Goytacazes – RJ – cep. 28030-130 acompanhado da Ficha de Inscrição, até o dia 1º de Março de 2012.

Se você é aluno do IFF ou morador de Campos dos Goytacazes, poderá fazer a inscrição diretamente na Oficina Cine Vídeo. Lembramos ainda que a partir de abril de 2012 a Oficina Cine Vídeo do IFF estará aberta não só para estudantes do IFF , mas também para toda comunidade externa da cidade de

Campos dos Goytacazes interessada em ingressar nos mistérios da produção áudio visual.

Maiores informações:

Artur Gomes

Professor da Oficina Vne Vídeo

portalfulinaima@gmail.com

(22)9815-1266

Conta do face book artur.gumes@gmail.com fulinaimagem2

Ficha de Inscrição

Nome:__________________________________________________

Título do Filme:____________________________________________

Categoria: ( ) Câmera de Celular ( ) Câmera Fotográfica Digital

Outros tipos de Câmeras ( )

Endereço:________________________________________________

Cidade: ___________________________Estado: ________________

Fone:______________________

e-mail______________________

Página na internet.:_________________________________________

Estudante:?_______(sim) (não)

Se estudante - Qual Instituição: ________________________________

programa 5 minutos - especial artur gomes

2011-12-19T06:56:00.000-08:00

Programa 5 minutos – especial Artur Gomes, interpretando a poesia de Paulo Leminski. Vídeo produzido em Belo Horizonte pela Aliás Comunicação, Direção de Elias Kfouri

Poetas Velhos

Bom dia, poetas velhos.
Me deixem na boca
o gosto dos versos
mais fortes que não farei.

Dia vai vir que os saiba
tão bem que vos cite
como quem tê-los
um tanto feito também,
acredite.

Eu

eu
quando olho nos olhos
sei quando uma pessoa
está por dentro
ou está por fora

quem está por fora
não segura
um olhar que demora

de dentro de meu centro
este poema me olha

Ali

ali
só
ali
se

se alice
ali se visse
quanto alice viu
e não disse

se ali
ali se dissesse
quanta palavra
veio e não desce

ali
bem ali
dentro da alice
só alice
com alice
ali se parece

Paulo Leminski

http://artur-gomes.blogsppot.com

a poesia do corpo em movimento

2011-12-09T06:31:00.001-08:00

a poesia do corpo em movimento

injúria secreta

jura secreta 31

2011-11-30T20:07:00.000-08:00

louise marrie - foto: Plural Build

te amo

e amor não tem nome

pele ou sobrenome

não adianta chamar

quando se quer

porque tem seus próprios códigos

e segredos

mas não tenha medo

pode doer pode sangrar

e ferir fundo

mas é razão de estar no mundo

nem que seja por segundo

por um beijo mesmo breve

porque te amo

na mar no sal no sol na neve

arturgomes

http://pelegrafiablogspot.com

o mundo ronca

2011-11-25T23:10:00.000-08:00

entre o que fala

e cala

a cara

abre-se

dentro da

madrugada

desperta

aperta o nó

e segue

alerta

contra o som

do que não veio

o silêncio

grita entre

a janela e a porta

e no quintal dos fundos

o mundo ronca

sobre tudo

aquilo

que não tenho

arturgomes

http://pelegrafia.blogspot.com

poema da madrugada

2011-11-25T22:47:00.000-08:00

a cara fala

e cala

entre o que

não há

e o que

não existe

sem haver

- ser -

não ter

- só –

may pasquetti

http://maypasquetti.blogspot.com

heloisa curzio ensaio

2011-10-25T18:10:00.000-07:00

os lápis traçam suas trilhas

trançam telas

seduções para os olhos

de quem chega

transitam

entre a pulsação das cores

e o traçado

que o seu corpo agita

para que o olhar

não saia

das suas mãos de tintas

arturgomes

http://heloisacurzio.blogspot.com

carybé ilustrador - exposição - oficina graffiti - sesc campos

2011-10-25T18:06:00.001-07:00

POEMA DA MORTE ANUNCIADA

2011-10-18T14:22:00.000-07:00

Em fevereiro de 2001, escrevi um poema dedicado a Janis Joplin, Jimi Hendrix e Jim Morrison, impressionado que estava com a infeliz coincidência de os três terem deixado essa vida aos 27 anos. Nunca o publiquei. Esse acaso-não-acaso do Universo nos levou Amy Winehouse, aos 27 anos, a mais talentosa artista surgida nos anos 2000. O poema, agora, também, é dedicado a ela.

JANIS & JIMI & JIM; A MORTE AOS 27
(AGORA, TAMBÉM PARA AMY)

paraíso & paixão – doce encanto da juventude

a vida exulta na garganta, sibila nas cordas, nos sons
nos cabeludos dentes de ouro
- fogo dionisíaco dos pássaros

o Senhor é Rock
- rola nas veias & no sangue & nas línguas
& nas jubas ruivas e negras das revoluções

27 & pós & fumaça
: não há rosto sob as babas e barbas
: não há elo entre a linguagem e a palavra primitiva

corta-se o cordão umbilical com Deus quando se morre aos 27
nada é brinquedo ou jardim quando se morre aos 27
o futuro não tem cidade ou país quando se morre aos 27
peixes afogados em aquários quando se morre aos 27
a alegria sucumbe às nuvens ácidas do céu
quando se morre aos 27

corpos dilacerados atravessam o tempo
e assistem ao riso solto que queima as guitarras
e venta sobre pântanos, pontes, rios, desertos

3 astros, 3 estrelas, 3 mortos aos 27
brilhando num oásis de luzes e facas

e que olhos se acenderam depois do dilúvio?

que desejos selvagens? que música? que inocência?

TANUSSI CARDOSO

http://tanussicardosopoetaetc.blogspot.com

para heloisa curzio

2011-10-17T11:36:00.000-07:00

entre as cores de frida

me kalo

heloísa na curva do abstrato

muito mais que concreto

pincel em transe

tintura em convulsão

que não tenho dedos de aço

muito menos nervos de chumbo

me deito sobre a relva

deixo percorrer a neblina

do nariz

ao dedo grande do pé

todo o corpo fios de cobre

e os olhos na tela

grudados nas dela

belas curvas da mulher

artur gomes

http://artur-gomes.blogspot.com/

O delírio é a lira do poeta se o poeta não delira sua lira não profeta

2011-10-14T12:10:00.000-07:00

rodrigo mebs

apocalipse

o fim rimará com o início

e do pó

por amor ou por vício

a vida recomeçará

Poucos são os poetas que podem se encaixar no que acredito como ofício D. E Rodrigo Mebs é um deles, e o poema acima é profecia de uma lira que delira como lira de todo grande poeta. Nos conhecemos em Bento Gonçalves em outubro de 2008, no congresso Brasileirode Poesia e aos poucos comecei a captar sua poesia como fruta farta num pomar de carne e osso.

Em 2009 lá mesmo em Bento Gonçalves vieram as convicções que estava diante de um poeta nato. Estava eu bebendo vinho no Bar Dois Coqueiros, quando vi o Rodrigo passar com um cone que havia seqüestrado do Hotel Vino Cap, onde estávamos hospedados correndo em direção ao chafariz que fica em gente o prédio da Prefeitura.

Reunidos frente ao chafariz já estavam Jiddu Saldanha, Marko Andrade, May Paquetti e Rogério Santos, e entre poemas e delírios estava ali em Bento Gonçalves naquela primavera de 2009 lançado o manifesto Poesia no Cone, e o ditado popular lembra que de médico poeta e louco todos nós temos um pouco, mas para Rodrigo Mebs o poeta tem bem mais.

todo cuidado é pouco

cuidado nunca é demais

de médico e louco

o poeta tem bem mais

Se durante o tempo que durou a manifestação já dava para se ter uma nítida certeza sobre as lâminas poéticas despejadas a pleno pulmões pelo poeta nos tímpanos dos gaúchos que por ali passavam na hora do almoço, no sábado quando nos preparávamos para arrumar as malas de volta, cada um de nós para a sua cidade, eis que o Rodrigo me surpreende com o convite para seguir com ele e Adília, para Floripa.

Não pensei duas vezes, tirei minha bagagem do ônibus que nos conduziria até o aeroporto em Porto Alegre, e voltei ao Bar Dois Coqueiros onde ele e Adília aguardavam a minha resposta. Bebemos mais algumas cervejas e algumas horas depois decolamos do Rio Grande com destino a Santa Catarina. Durante o trajeto, Rodrigo e Adília trocavam o volante constantemente e Isabela dormia o sono dos anjos, e eu cuidava do carregamento de cervejas que abastecíamos em cada bar que encontrávamos pela estrada.

passado a limpo

cada

passo

cala um instante

cada vez mais

distante

cada

esboço

fala

mais que a obra

definida

cada salto

abolindo o poço

cada sonho

re(escrevendo)

a vida

E a viagem de 27 horas entre Bento e Gonçalves e Floripa, foi para mim como um passado a limpo, esboço mais que obra definida, estava ali a estrada, a escrita que viria povoar o pensamento durante a temporada inesperada pelas praias catarinenses. Rodrigo como a sua poesia, é carregado de faíscas da surpresa, relâmpagos do inesperado, suas palavras brotam em todas as direções, setas, signos, sílabas cada quais com os seus muitos significados.

horizonte em chamas

fim de tarde magnífico

o horizonte arde

o sol se apaga no pacífico

Em Florianópolis foram 7 dias e noites reVirando os versos, os bares, a ilha, as praias, as ruas e praças além de mais uma vez, a visita do inesperado, do outro lado da Ilha da Conceição, onde passamos uma noite sob um manto sagrado de estrelas e o barulho da água batendo na porta da casa que nos hospedou. Aquela noite do acaso ficou cravada na pele da memória, como a poesia que

Rodrigo falava para os grilos que cantavam até a luz do sol entrar pela fresta das janelas.

Artur Gomes

portalfulinaima@gmail.com

http://portalfulinaima.blogspot.com

pedidos de casamento

de súbito me pedes
para ser concreto
alicerces
paredes
e teto
portas invioláveis
janelas encerradas
mentiras irrefutáveis
fobias escancaradas
datas e ditos
gostos e gestos
odiosos de tão amáveis
lembranças
de esquecimento
mudanças de horário
festas de aniversário
pedidos de casamento
...
sinto muito
mas neste momento
prefiro ser o vento

à jiddu saldanha

ouvindo bem
tudo que li
acho que vi
e até senti
hayan rúbia por aí

fotografia indecifrável

arte ou coisa diferente
sob lentes quem explica?
tudo é nada coerente
que silentes amplifica
cores mudas quase ausentes
nada aqui se justifica
se poesia assim fabrica
quem sabe o que significa?

espíritos crípticos

encerrados no papel
meus escritos mais bonitos
em algum lugar ao léu
em tinta encarnada
coisa assim
esperado ser ressuscitada
é tanto tudo e quase nada
se for poesia
um dia vai ser lembrada

lírico líquido

vem o sol secar a chuva
e o vapor tem cheirinho de terra

o que me lembra alguma infância

num cantinho do quintal
ainda brinco de ser livre
feito espírito d'água
que se move como água
que precipita e evapora
em alegrias e mágoas

em razão do alvorecer

cadê a vírgula
que viria antes do dia?

amanheceu
assim de súbito
como se a manhã já fosse
ontem
e hoje fosse
mais um susto

sim
a noite teve fim

ao menos para mim
que vi no sol
um imenso ponto final

ecos do fim

vez por outra
se procura
quem te encontra
e o que te conta
então te diz
que não dá
pra ser feliz

vez em quando
te aninhas
noutras camas
mais sozinhas
não as minhas

hora ou outra
vem bater
à minha porta
me pedir
o que não tem
nem terá volta

camuflagem

o mal se esconde
nos olhos do querer
bem onde o bem
não pode ver

sentimento remetente

daqui te envio liras
ainda que sejam tuas
todas palavras minhas
daqui remeto linhas
ainda que se leiam teias
ainda que se leiam ruas
ainda que se leiam veias
que de sangue e vinho
é que fiz o meu caminho
distendido em fios de ouro
lembrando teus cabelos
ou teus tantos outros belos
que compõem meu tesouro

Rodrigo Mebs lançou o livro OU Por amor OU Por Vício, no XIX Congresso Brasileiro de POesia, em Bento Gonçalves. Mais poesia do Rodrigo leia aqui http://frutafarta.blogspot.com

A POESIA DE LUIZ OTÁVIO OLIANI

2011-10-13T06:48:00.000-07:00

Luiz Otávio Oliani e Artur Gomes no Hotel VinoCap em Bento Gonçalves durante o XIX Congresso Brasileiro de Poesia

http://blocosonline.com.br/literatura/poesia/obrasdigitais/saciedigpv/11/luizota01.php
Luiz Otávio Oliani na Saciedade dos Poetas Vivos 11

http://antologiamomentoliterocultural.blogspot.com/2010/01/luiz-otavio-oliani-entrevista.html

Luiz Otávio Oliani em 1ª Antologia poética Momento Lítero Cultural, janeiro de 2010.

http://www.jornalvarginhahoje.com.br/2011/06/resultado-do-festival-de-poesia-falada.html
Luiz Otávio Oliani premiado em Varginha / MG

A Revista Ponto Doc publicou dois poemas de Luiz Otávio Oliani e respectivas traduções para o inglês, francês, italiano e espanhol. Na página da revista é possível ler “BIOGRAFIA” e a versão inglesa; bem como o poema “TERESA” em versões francesa, italiana e espanhola. Basta acessar o endereço abaixo e procurar a seção POEMAS.

http://www.revistapontodoc.com/7.htm

POEMAS DO LIVRO “FORA DE ÓRBITA”, DE LUIZ OTÀVIO OLIANI, EDITORA DA PALAVRA, RIO DE JANEIRO, 2007.

RESGATE
como posso resgatar
o que não existe em mim?
ao beijar a solidão
eu me dispo por inteiro
da escória que é o homem
na inútil tentativa
de ser Deus por um minuto

TERRITÓRIO
“O que não sei fazer desmancho em frases”
Manoel de Barros

brota em mim o verbo
com suas pessoas

desconjugá-las não posso

em mim
a palavra
se faz morada

HERANÇA
não deixo bens
aos que ficam

de mim
restará a palavra
(antes cinzel)
agora verso
a burilar os homens

DESCOBERTA
nada detém a vida

esvai-se o tempo
o tempo em mim

caramujo do imo
guardo porta-retratos

aqueço a memória:
a infância me foi roubada

PARTILHA
a mão estendida
abençoa o trigo

à procura do ponto
ágeis dedos
manipulam a massa
do mundo

mas a vida só faz sentido
quando se reparte o pão

LABUTA A João de Abreu Borges
em sua própria vida
o homem finca raízes

atravessa árvores
mata fungos

sem olhar para trás
e perceber: os frutos

não mera consequência

BOEMIA
hoje a lua é verso
de loucos, de putas
e de poetas

hoje a lua é verso
prazer bêbado
regaço

COTIDIANO
há vísceras
em todos os lugares

quem se indigna
diante de quem sangra?

In: Fora de órbita, Editora da Palavra, 2007.

POEMAS DO LIVRO ESPIRAL, DE LUIZ OTÁVIO OLIANI, EDITORA DA PALAVRA, 2009.

MÃOS DESUNIDAS

não serei o poeta do passado

embora dele me alimente

canto o presente

que Drummond não vê

nada de serafins

cartas de suicida

- os homens aterraram

a palavra amor

num canteiro de obras

as mãos desunidas

traduzem: os espinhos

inda sufocam as flores

CASA

faço do silêncio

a morada do ser

não lhe digo

palavras duras

nem amorteço quedas

apenas guardo

a concha

em que abrigo

a solidão dos homens

FOME

ao roçar a boca da solidão

entre auroras e estrelas

mastigo minha dor

em que língua nos falamos?

RABO-DE-ARRAIA

A Igor Fagundes

ao som do berimbau

batuque ginga cadência

o poeta luta

capoeira

com a palavra

NÁUTICA

A Olga Savary

navego

em tua essência

mergulho nos seixos

que te habitam

mas não naufrago

o mar nos pertence

TRANSFORMAÇÃO

A Antonio Carlos Secchin

toda linguagem

é selva

a ser devastada

toda linguagem

é terra

a ser adubada

toda linguagem

é pedra

a ser limada

REINADO

A Lêdo Ivo

enterra palavras

em alto-mar

como tesouro

às escondidas

qual pirata

faze das águas

a cidade de teus versos

FAXINA

a menina varre os dias

tenta limpar

a própria escória

como espanar o pó,

livrar-se do fardo?

longe daquela casa

passa o amor

ALTO- MAR

teias de solidão

no oceano

o navio não mais atraca

de nada servem

a âncora enferrujada

o mastro sem bandeira

a quilha

o radar

todos se foram

só o mar permanece

cúmplice dos desamores do mundo

LIÇÃO DE PORTUGUÊS

A Patrícia Blower

amar, verbo transitivo?

amar é verbo de ligação

entre dois sujeitos

in: Espiral, Editora da Palavra, Rio de Janeiro, 2009.

LUIZ OTÁVIO OLIANI nasceu a 12/04/1977 no Rio de Janeiro. É graduado em Letras e Direito. Como poeta, tem presença marcante no movimento poético carioca a partir da década de 90. Em maio de 2000, foi homenageado com a medalha “Só para Lembrar” no recital “Versos Noturnos” organizado pela SPOC. É detentor de mais de 50 prêmios literários. Consta em mais de 45 antologias de literatura e em mais 300 publicações entre jornais, revistas e alternativos (Jornal Rascunho, Revista Poesia Sempre, Jornal de Letras, Revista do Escritor Brasileiro, Poesia Viva, Panorama, Literatura & Arte, Correio de Poesia, Jornal Rio e Letras, Sulfato Ferroso, Literarte, Revista Poesia para Todos, Jornal O Capital, Revista O Grito, Leiamigos, Jornal Maring aense, Radar, Jornal O Nheçuano, O Literário, Jornal Calçadão Ideal, Notas Literárias, Liriconcreto, Revista Papangu, A Tribuna do Escritor, Jornal Tipo Carioca, Papo & Poesia, Momento de Pausa, Jornal O Sábio, Boca Suja, Contagia Poesia, O Mundo não me Entende, Jornal A Cidade, Diário da Manhã, Jornal O Sábio, O Boêmio, Revista do Grande Meyer, Jornal A Voz, Nozarte, Poetizando, Jornal do Enéas, Correio do Sul, APPERJ, Revista Ponto Doc, Jornal Cultural Mensageiro, Escritos, SPN, Jornal Alto Madeira, Revista Renovarte, Revista Literária Plural, Revista Agulha, Letras Santiaguenses, Nikkei Bungaku do Brasil, etc.) Foi publicado em castelhano na Revista Provincia, Argentina, 2004. Consta, ainda, em diversas páginas virtuais como: Blocos on Line; Poesia dos Brasis; Alma de Poeta; Diversos Afins; Meio Tom; João do Rio, Revista internética; Fan zine Escritos; Jornal Aldrava, Blog Leituras Favre, A Cigarra, Conexão Maringá, Vidráguas, Aliás, Germina Literatura, Revista Mambembe, Plástico Bolha, Suíte das Letras, Varal de Poesia, Revista Cerrado Cultural, Nova Poesia Brasileira, Diário do Morro, etc. Publicou dois livros pela Editora da Palavra: "Fora de órbita", 2007; recomendado pelo Jornal de Letras, em outubro de 2007 e citado com destaque no texto “O ano literário de 2007”, por André Seffrin, na Revista Literária da Academia Brasileira de Letras nº 56 e "Espiral", 2009; citado como destaque em “O ano literário de 2009, o segundo semestre” publicado Revista Literária da Academia Brasileira de Letras nº 62 e na Revista dEsEnrEdoS. Participou do CD Poemas musicados por Maury SantÂ?Ana, música em poesia, volume 1.Tem poemas traduzidos para o ingl ês, francês, italiano e espanhol na Revista Ponto Doc número 7, edição de 2009, além de vasta fortuna crítica sobre sua obra.

Contatos: oliani528@uol.com.br

o duplo

2011-10-08T19:55:00.000-07:00

o duplo

debaixo de minha mesa

tem sempre um cão faminto

- que me alimenta a tristeza

debaixo de minha cama

tem sempre um fantasma vivo

- que perturba quem me ama

debaixo de minha pele

alguém me olha esquisito

- pensando que eu sou ele

debaixo de minha escrita

há sangue em lugar de tinta

- e alguém calado que grita.

Affonso Romano de Sant´anna

http://www.affonsoromano.com.br/blog

Horizonte NU

2011-09-19T16:14:00.000-07:00

Aqui o litoral seduz o corpo,

a água esconde um mar de sêmen

e a espuma lambe os pés com língua de sal.

Soubesse antes do horizonte nu,

teria me inaugurado na linha do oceano,

jamais entre as paredes de uma casa.

Casas degolam liberdades.

Mas ao vento marítimo todos os rumos são possíveis:

as algas ensinam caminhos múltiplos

aos passos indecisos do pensamento.

Soubesse antes da solidão atlântica,

o mofo dos dias submergia nela

e a inquietude urbana viria para um banho de sol,

deixando vazias as ruas e as pessoas.

Ruas têm sempre esquinas

e pessoas sempre se impõem limites:

ambas não conhecem o dialeto infinito da distância.

Aqui, junto às ondas, se decifra o idioma dos náufragos.

Porque apenas vozes afundadas no desconhecido

narram como claridade a vida.

Lá atrás fica o fim do horizonte,

existe um cardume perdido com roupas sobre a pele.

Lá está a resposta que o sangue vomita.

Há mais casas que céu, mais poeira que gotas

E um chão sem areia morna nem cheiro de maresia.

Nesse lugar, o futuro é um peixe nascido sem nadadeiras.

Sérgio Bernardo – Nova Friburgo - RJ

trem da consciência

2011-09-16T04:41:00.000-07:00

Trem da Consciência

Não espere que eu fale só de estrelas
Ou do vinho feliz
Que eu não tomei
Porque
Fora de mim
Não levo além da sombra
Uma camisa velha
E dentro do peito
Um balde de canções
Uma gota de amor
No útero de uma abelha

Não repare se eu não frequento o clube
Dos que sugam o sangue das ovelhas
Ou amargam o mel
Dessa colméia
É que eu já vivo
Tão pimenta
Tão petróleo
Que se você acende os olhos
Me incendeia

Hoje em dia
Pra gente amar de vera
É preciso ser quase
Um alquimista
Ou talvez o maquinista
Do trem da consciência
Pra te amar com tanta calma
E com tanta violência

Que a tua alma fique
Toda ensanguentada
De vivência

Poema de Salgado Maranhão musicado por Vital Lima e cantado por Zeca Baleiro, no vídeo Érica Ferri filmado por Artur Gomes em Bento Gonçalves.

Artur Gomes

poeta.ator.vídeo.maker

Fulinaíma Produções

(22)9815-1266

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jazz free som balaio

2011-09-14T20:10:00.000-07:00

ouvidos negros Miles

trumpete nos tímpanos
era uma criança forte
como uma bola de gude
era uma criança mole
como uma gosma de grude
tanto faz quem tanto não me fez
era uma ant/versão de blues
nalguma nigth noite uma só vez

ouvidos brack rumo premeditando o breque
Sampa midinigth ou aversão de Brooklin
não pense aliterações em doses múltiplas
pense sinfonia em rimas raras
assim quando despertas do massificado
ouvidos vais ficando dançarina cara
ao ter-te arte nobre minha musa Odara
ao toque dos tambores ecos sub/urbanos
elétricos negróides urbanóides gente
galáxias relances luzes sumos pratos
delícias de iguarias que algum deus consente
aos gênios dos infernos que ardem arte
misturas de comboios das tribos mais distantes
de múltiplas metades juntas numa parte

Artur Gomes

poeta.ator.vídeo.maker

Fulinaíma Produções

(22)9815-1266

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boca do inferno

2011-09-12T08:10:00.000-07:00

injúria secreta

suassuna no teu corpo
couro de cor compadecida
ariano sábio e louco
inaugura em mim a vida

pedra de reino no riacho
gumes de atalhos na pedreira
menina dos brincos de pérola
palavra acesa na fogueira

pós os ismos tudo é pós
na pele ou nas aranhas
na carne ou nos lençóis
no palco ou no cinema
o que procuro nas palavras
é clara quando não é gema

até furar os meus olhos
com alguma cascata de luz
devassa em mim quando transcende
lamparina que acende
e transforma em mel o que antes era pus

arturgomes
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obs.: do livro inédito Juras Secretas, este poema será lançado na Antologia Poetas do Brasil – volume 13 na semana de 3 a 8 de outubro d 2011 na programação do XIX Congresso Brasileiro de Poesia, em Bento Gonçalves-RS

e por falar em trabalho escravo

2011-09-08T07:18:00.000-07:00

arturgomes-fotografia.blogspot.com

Tecidos sobre a pele

Terra,

antes que alguém morra

escrevo prevendo a morte

arriscando a vida

antes que seja tarde

e que a língua

da minha boca

não cubra mais tua ferida

entre/aberto

em teus ofícios

é que meu peito de poeta

sangra ao corte das navalhas

e minha veia mais aberta

é mais um rio que se espalha

amada de muitos sonhos

e pouco sexo

deposito a minha boca no teu cio

e uma semente fértil

nos teus seios como um rio

o que me dói é ter-te

devorada por estranhos olhos

e deter impulsos por fidelidade

ó terra incestuosa
de prazer e gestos
não me prendo ao laço
dos teus comandantes
só me enterro à fundo
nos teus vagabundos
com um prazer de fera
e um punhal de amante

minha terra

é de senzalas tantas

enterra em ti

milhões de outras esperanças

soterra em teus grilhões

a voz que tenta – avança

plantada em ti

como canavial que a foice corta

mas cravado em ti

me ponho a luta

mesmo sabendo - o vão

estreito em cada porta

usina

mói a cana
o caldo e o bagaço
usina

mói o braço
a carne o osso
usina

mói o sangue
a fruta e o caroço
tritura suga torce
dos pés até o pescoço

e do alto da casa grande
os donos do engenho controlam
: o saldo e o lucro

arturgomes

http://pelegrafia.blogspot.com

obs.: publicado originalmente em 1985 no livro Suor & Cio este poema será lançado na Antologia Poetas do Brasil – volume 13 na semana de 3 a 8 de outubro dentro da programação do XIX Congresso Brasileiro de Poesia

tropicalha

2011-09-03T03:55:00.000-07:00

vendo

a lua leviana

no império das bananas

papagaios piriquitos graviola

a fruta eu chupo morena

semente eu planto cigana

na selva pernambucana

nossa língua deita e rola

arturgomes

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como se fosse o trigo

2011-08-24T05:53:00.000-07:00

arturgomes-fotografia.blogspot.com

eu quero cada fio

de cabelo do teu corpo

enrolado entre meus dedos

e tua língua brincando de medusa

quando vem e me lambuza

na saliva do teu céu da boca

eu não te quero santa

eu te quero insaciável louca

de amor de fome e sede

e que coma do meu corpo

como se comesse poesia

assim como se fosse o trigo

do teu pão de cada dia

arturgomes

http://pelegrafia.blogspot.com

monólogo do pé vermelho

2011-08-23T04:52:00.000-07:00

amanheci o céu na grama amarelecida

só para comê-lo com pão e margarida

já bem tarde, cansado de ser caçado por uma sombra,
rejeitei as sobras de ser ninguém para ser sol na face de alguém

meio urbano meio caipira tangi vinte liras
fora de moda, pois a moda não é violeta, é de viola

fiz-me assim para ser celestino longe do nepal
caçar rimas e colher sons é uma preferência nacional

nesta noite, quando muitos brigam por sobremesa,
fico de tocaia no prazer de virar a mesa

esfomeado, aguardo a saci astronauta
para complementá-la na perna que lhe falta

saciado, adormeço no seio de um riacho
para acordar numa cama de capim

e assim tudo será como sempre foi:
olhar de índio velho, sorriso de curumim

marco cremasco

muito prazer meu nome é poesia

2011-08-19T11:46:00.000-07:00

arturgomes-f otografia.blogspot.com

agora que as palavras escorrem nos meus dedos
e provocam ainda mais teus medos
foto grafo as folhas semi-mortas
e essa coisa torta que me corta feito faca
deixo ferir
deixo sangrar
deixo matar
o amor que por acaso me cortou
sem saber o bem que me fez e quis
fosse pelo menos por prazer
deste poema que agora fiz

artur gomes
http://pelegrafia.blogspot.com

poética

2011-08-18T08:43:00.000-07:00

arturgomes-fotografia.blogpsot.com

sito ao centro de um círculo
em maiúsculo másculo músculo
seminu semináufrago centrífugo
esperando que a espiral expire
também espere espíritos signos
suspire outras cifras indecifráveis
sito ao meio equalizo dores equadores
nações de guizos onde também sito
e sinto que também aqui transito

r. mebs

http://frutafarta.blogspot.com

METRÓPOLE

2011-08-17T14:46:00.000-07:00

somos viajantes do tempo gravado

nas esquinas de nossas avenidas

indiferentes ao concreto armado

nos lábios trêmulos dos homicidas

passamos simplesmente do passado

ao presente ignorando as feridas

abertas por um futuro exumado

da esperança tardia dos suicidas

a vida não é a vítima ou o bandido

nas garras da metrópole, vai além

do que existe entre o gatilho e o estampido

e sabe muito bem o que convém

ao destino do assassino perdido

na solidão de ser no outro, ninguém

RÉQUIEM

ver o pôr do sol

ver pela última vez

o que me resta de pôr do sol

me porei aos seus pés

- doce fim de tarde -

e me desnudarei

(as botas!, não esqueça das botas...

cochicha-me o meu avô falecido)

a brisa do fim do dia

a noite de olhares infinitos

o hálito quente da madrugada

desta vez não dormirei

silenciarei pirilampos

com brilhos do meu suor

amanhã estarei de pé

rígido feito um poste

a serviço dos cães

esquecerei luminosidades

para contemplar

os riscos dos mísseis no céu

e estenderei os braços

amparando a todos

na cegueira fértil

de um macaco que lança

ossos no ar

para recolher estrelas

Marco Aurélio Cremasco nasceu em Guaraci, Paraná. Professor na Faculdade de Engenharia Química da Unicamp, tem dois livros técnicos publicados: Fundamentos de transferência de massa (Editora da Unicamp, Campinas, 1998) e Vale a pena estudar engenharia química (Blucher, São Paulo, 2005). Foi um dos fundadores e coeditores da Babel, Revista de Poesia, Tradução e Crítica. Publicou os livros de poemas Vampisales (Editora da Universidade Estadual de Maringá, 1984), Viola Caipira (edição do autor, Campinas, 1995), A Criação (Cone Sul, São Paulo, 1997; Prêmio Xerox e Revista Livro Aberto de Literatura), fromIndiana (edição do autor, West Lafayette, EUA, 2000). Possui o romance Santo Reis da Luz Divina (2004; Prêmio Sesc de Literatura e finalista do Prêmio Jabuti de 2005), o livro de contos Histórias Prováveis (2007) editados pela Record (Rio de Janeiro) e a novela Oco do Mundo (Sereia Ca(n)tadora, Santos, 2011). Em 2010 foi contemplado com a Bolsa Funarte de Criação Literária para a escrita do romance Evangelho do Guayrá.

mar amar ao mar

2011-08-11T13:45:00.000-07:00

mar amar ao mar

derramar o líquido

no teu mar de dentro

e beber o líquido

do teu mar de fora

sugar tua língua

na maré crescente

com essa lua mansa

no teu corpo agora

meu sal meu sol meu sul

que re-invento

e tento não conter a lágrima

nem o cata/vento

a vela singra

a vela sangra

neste mar de angra

vou morrer de sede

ou vou morrer de fome

nas tuas pernas

quero o nome

tatuado em cima

no umbigo

quero a fonte

do teu leite embaixo

dos teus seios

quero tudo

do teu ventre

as costas que ao céu profano

e com os dentes rasgo

fosse pele mesmo ou fosse pano

como se fosses mar

a transbordar marés

até gozar um oceano

artur gomes

http://pelegrafia.blogspot.com

veraCidade

2011-07-16T06:09:00.000-07:00

http://arturgomes-fotografia.blogspot.com

porque trancar as portas
tentar proibir as entradas
se eu já habito os teus cinco sentidos
e as janelas estão escancaradas?

um beija flor risca no espaço
algumas letras de um alfabeto grego
signo de comunicação indecifrável

eu tenho fome de terra
e este asfalto sob a sola dos meus pés:
agulha nos meus dedos
quando piso na Augusta
o poema dá um tapa na cara da Paulista
flutuar na zona do perigo
entre o real e o imaginário:

João Guimarães Rosa Martins Fontes Caio Prado
um bacanal de ruas tortas

eu não sou flor que se cheire
nem mofo de língua morta
o correto deixei na cacomanga
matagal onde nasci

com os seus dentes de concreto
São Paulo é quem me devora
e selvagem devolvo a dentada
na carne da rua aurora

arturgomes
http://carnavalhagumes.blogspot.com

cordel para Maradona, 1 (osso do sertão)

2011-07-14T13:44:00.000-07:00

na foto: romério rômulo e manuelzão miguilim

por tudo maradona é o mais santo
dos deuses argentinos de gardel
sua lavra seguida, seu tropel
fazem campos sair das evidências
se o fulano o abastece de premências
ele é o deus mais cantado do cordel.

2.
já o vi retomar abstinências
numas falas de santa criatura
só moldada a aço e angustura
pra deixar no troféu sua missão
ele é indio, estádio, perdição
um petardo suspeito de clemências
com uma bala de crua arquitetura
dom diego ferreira lampião.

foi o dono dos pontos cardeais
quando em sul manobrou a sua mão
uma santa criatura em pedestais
alagados de tangos argentinos
viva zeus, maradona, esse menino
que ao mundo só trouxe redenção
um irmão, o mais moço, em virgulino
com a bala feroz de lampião.

o pavão misterioso foi atado
maradona é o osso do sertão.

romério rômulo
visite: romerioromulo

Marçal Tupã

2011-07-12T06:13:00.000-07:00

meu coração marçal tupã
sangra tupy & rock and roll
meu sangue tupiniquim
em corpo tupinambá
samba jongo maculelê
maracatu boi bumbá
a veia de curumim
é coca cola e guaraná

artur gomes/paulo ciranda
http://paulo-ciranda.blogspot.com

A OUTRA HISTÓRIA DA ROSA (II)

2011-05-09T07:01:00.000-07:00

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A rosa tatuada,

ainda que posta ao alcance do nada,

sobrevive aos efeitos de seus espinhos,

quando se perde em pétala espalhada

por galhos secos da roseira em luto.

Cinzenta e violácea, tal figo em calda,

reveste-se de flor em fruto,

no que se assenta sobre o que respalda.

Diante do que se lhe avermelha

a rubor de paixão e sangue pisado,

ao pé do que se diz amado,

estende-se em jardim, insone e insistente,

inscrita a ferro e fogo em pele ardente,

na pressão do dedo – cravo em riste

que a transporta em trilha de caminho torto

quando se abre em rota insana e triste

– legenda de amor em perda e aborto.

MAR AMAR

A onda que chega e que some é espuma,

que se estende n’areia em toalha de bruma.

É teia se fazendo num sopro de vento

que alimenta e suspira meu último alento.

Depois que a luz se faz manhã de paz em dia,

como gota de sal ao temperar o peixe,

em milagre,distribuo pão e maresia,

antes que a paixão por aqui, então, me deixe.

E vou inventando cidade à beira-mar,

nos poros da terra em que enterrei tolos sonhos,

enquanto me inundo em dunas de azuis risonhos.

Navio e âncora, penso em te velejar,

afundar-te na maré que me experimenta,

indo e vindo na saudade e na tormenta.

O TIRO PELA CULATRA

Não, a mulher de verdade não sou eu.

Mas a abelha rainha

que se encontrou n´algum rei,

que se deu no que serei

de mar azul e noite de lua,

vindo-a-ser sereia.

Não, a mulher de verdade não sou eu.

Nem a que se virou, toda sua,

em dona de bordel,

no que será que se deu

por noite escura, claro céu.

E nuvem, manto em solidéu.

Não, a mulher de verdade não sou eu.

Abelha por mel e sol,

Solidão em dia que não transcorreu,

flor e feto lacrado em formol

da mulher que, de verdade,

não nasceu. Nem sou eu.

CILADA

Embaixo da escada, passei várias vezes,

por malquerer e sorte

— desavisada.

E depois, sem mais que nada,

por dor, paixão e morte,

inscrevi destino e sina — reveses.

Recebi do azar dotes e porte,

em primeira mão,

de sim em sim e não em não.

E fui seguindo, sem noite nem seita,

varando a madrugada,

embora sabendo de uivos e lobos, à espreita.

AÇÚCAR

é verde e veio

de cana caiana

sangrando

o suco operário

de muitos suores

e caldos

melados

fermentos

cachaça

melaço

e canaviais

roçados

de calos

nos pés e nas mãos

e bóia fria

marmita

— aceiros intermináveis

e joios e pedras

e foices

e folhas secas

estalando miséria.

DIÁSPORA

No útero da mãe África

fervilham seios que amamentam os filhos do amanhã

e costuram os tecidos da verdade temporã na América

de tantos escravos e navios negreiros aportados

na escuridão de brasis, jamaicas, cubas e haitis

– todos mortos pelas terras e serras maestras

de amanheceres construídos com baionetas e fuzis.

Em portos ricos e bahias, cantaremos a sorte

da sobrevivência sobre tanta morte.

No encontro com a terra te elegeremos – ilê-ayê,

e flutuaremos, como velas nascidas da renitência,

em aflitas razões, racismo e resistência,

ao som de atabaques, tambores e tamborins

e também assim faremos um samba na Mangueira

ou entoaremos um blues em New Orleans.

Vasculharemos tudo: instintos, sentimentos, religiões,

raízes indevassadas e meras intuições.

De onde nos tiraram as verdades,

sucumbiram saudades e lamentos.

E depois, ainda mais escravidão.

No ruir de tudo, memória e banzo.

O novo mundo é quando?

AMÉLIA ALVES

http://www.palavrarte.com.br/

Brisa - cinema possível

2011-04-23T09:17:00.000-07:00

Brisa – um Filme de Jiddu Saldanha – Projeto Cinema Possível

Brisa é o primeiro filme do projeto Cinema Possível em HD, finalizado em Abril de 2011. No elenco: May Pasquetti, Artur Gomes e Jorge Ventura. Música de Marko Andrade, direção de Jiddu Saldanha. Poemas de Eliakin Rufino, Herbert Emanuel, Artur Gomes, etc... Este filme é dedicado àqueles que amam a poesia!

Jiddu Saldanha – Palavras do Diretor

pele grafia

meus lábios em teus ouvidos

flechas netuno cupido

a faca na língua a língua na faca

a febre em patas de vaca

as unhas sujas de Lorca

cebola pré sal com pimenta

tempero sabre de fogo

na tua língua com coentro

qualquer paixão re/invento

o corpo/mar quando agita

na preamar arrebenta

espuma esperma semeia

sementes letra por letra

na bruma branca da areia

sem pensar qualquer sentido

grafito em teu corpo despido

poemas na lua cheia

jura secreta 34

por que te amo
e amor não tem pele nome ou sobrenome
não adianta chamar
que ele não vem quando se quer
porque tem seus próprios códigos e segredos
mas não tenha medo
pode sangrar pode doer
e ferir fundo
mas é razão de estar no mundo
nem que seja por segundo
por um beijo mesmo breve
por que te amo
no sol no sal no mar na neve

arturgomes

http://goytacity.blogspot.com/

saiba mais sobre Brisa aqui: http://curtabrisa.blogspot.com

Visão

2011-03-25T09:34:00.001-07:00

Foto: Fátima Nascimento

o olho que vê
espreita
o outro

somos vistos
nem sempre sentidos

humanos
desumanos

riso
pranto
choro

vida à deriva
ou não

leme na mão
(melhor)

somos como barcos
na imensidão das águas
ou ancorados no chão

fátima nascimento
http://fatimanascimento.blogspot.com/

Caminhos de Água
ROGERIO SANTOS

as escolhas que faço não pesam
se bobear, estão mais para flutuar

enluam, chovem, molham, escorrem
...
as minhas simples escolhas
seguem caminhos de água

lavam e levam coisas e pessoas
são de matar e matar a sede

não conheço aridez
que não seja pisar os pés
em beira de rio e de praia

ROGERIO SANTOS

http://folhadecima.blogspot.com/

BANZO

carrego em meu lombo
várias máculas onomásticas

sou Zé, filho de Edward
um desterro sem quilombo
e sobre meu nome
a Cruz

sou nenhum
mulato negro índio
ninguém tingido d’água
salgada vindo

mesmo depois de liberto
sapatos a luzir
— inédita condição —
um ilhéu
que o destino não quis
soteropolitano

um grapiúna no sul-
maravilha quase
impecável
sem marcas
cicatrizes
não ungido
sem excesso
de melanina

algo assim próximo à matéria
alva que se tinge o mundo
visão última
dos que erram o alvo
e encontram
a morte

[foto: Pierre Verger]

edson cruz
http://sambaquis.blogspot.com

r e i m u d o (n)

2011-03-16T11:31:00.000-07:00

eram milhões de vezes soçobrando
interstícios de universo centrífugo
do rei que emudecera
palavras amaldiçoadas degeneram
hipocrisia assolando singelezas
o rei senta elegantemente sobre seu trono
tentando abafar retratos incendiados
ultrajantes
engasgos preteridos incuráveis
oráculos invertidos pelas cinzas diminutas
sacudidas nas ampulhetas ilusórias
dos fenômenos descartados nos
jogos de azar
tabuleiro sem nuances desamados
castelo de amarguras desbotadas
ofegando sentenças renunciadas pela vítima
reinado de orquídeas prostradas no parapeito
contemplam escoadouro da dignidade e da descendência
louros reptilianos dourados de ofuscar distintivo
mascaram nitidezes na incidência das frutas
hipnotizadas pelo sopro
sim, havia livros nas estantes nos instantes
descalculados da potencialidade ansiada
e personagens dançando sobre prosas infindáveis
repousadas no colo da cortesã madrugada
apaixonados sobre pontes entre um caco de vidro e outro
houve voos partidos dentro de v i d a s
n
sementes brotando na festa, graças e améns murchados
entusiasmo acovardado por desencontros
enroscados em lençóis úmidos
lágrimas sobre línguas
cidades que caminharam dentro de nós
sinais indecifráveis de Tibiriçá
lampião se apaga sob angicos
como os olhos encerram a pétala decorada
no templo arruinado por hostilidades
pintura de abaetés na pele do amanhecer
tingindo beijos transtornados que se arredam
do marco zero aos pés de Paulo
mas o rei apressado pelas aniquilações
corre ao revés com cetro no verbo
reflexos de cordeiros encharcados
claridade desamparada pelas portas certas
angústia coçando os pés quebradiços
desligamento com a sacralidade do minuto perpétuo
mergulhado no girassol segredado em cada peito
ininterruptamente asfixiado
pingo indissolúvel na xícara de café
magoada pela queda
cai rei de copas por baixo da mesa
embriagado e coxo
recolhendo versos escorregadios
que se movem entre casas brancas e pretas
armaduras despertadas nas torres trepidantes
artifícios enxadristas para a desnutrição
oferecidos em banquete sensual
coroa de diamantes incrustados em ouro
velha velhíssima
que tomba em um xeque-mate
dentro do silêncio perturbável de todos os mesmos dias

beatriz bajo

http://lindagraal.blogspot.com/

poema bíblico

2011-03-11T04:50:00.000-08:00

http://arturgomes-fotografia.blogspot.com/

do barro a carne
da costela adão
do teu corpo eva
todo trigo pão

fosse a fruta
fruto farto
felicidade
tua voz seria
fogueira acesa
no teu corpo santo
como farol
de lua
pra espantar
quebranto

federico baudelaire
http://federicobaudelaire.blogspot.com/

Disforme

Perdi os meus modos
Rasguei os modismos
Quebrei a moldura
Que molestava meu rosto.
Esfarelei as moléculas
Me reverei em cubos
Cones, cilindros
Seios nos olhos
Olhos nas coxas
Boca no sexo
Céu na boca
Língua nos ares
Comendo as moscas,
Palavras na sopa
Da área do barulho.
As múmias se levantam
Das pinturas cubistas
Tropeçam nas formas
Com a cara no concreto,
Ossos por todos os lados
Almas a navegar no céu,
Batucada com ossos
Umbigada de vento
Beijo de sopro mordido
No perfume que veste
A caveira ambulante
A mulher de cubos
Encaixada nos fósforos
Que ascende a alma
Riscando a vida
Na chama que chama
A vida que ascende e apaga
Num sopro só.
Quero me virar em cubos
Tinta, fogo, chama
Na cama, no ventre
De frentre, pra trás.....
No cais do País do Navegar
Vejo o barco voando
No sopro do vento
Penetrando as nuvens
Despindo os mares
Na fúria das marés
Que batem nos meus pés....

Alcinéia Marcucci
http://artedafemea.blogspot.com/

A união azulada de nossas íris deixaram para a noite da estrada percorrer a saudade de cada intenso momento em que existes na minha vida (presente ou não). Quis as coxas anêmicas me dando apoio feito travesseiro... deixar o vinho confundir as pupilas... me permitir a paz que só tu me trouxeste em tão pouco tempo de convívio, em tantos anos de presença em mundo.
A felicidade de te rever iguala-se à tristeza de te ver partir.

"The scars of your love remind me of usThey keep me thinking that we almost had it all
The scars of your love they leave me breathlessI can’t help feeling" ("Rolling in the deep" - Adele)

ana luisa guerra

http://lepetitsourireaveugle.blogspot.com/

terra de santa cruz

2011-03-02T07:27:00.000-08:00

oh! my brazil ainda em alto mar cabral quando te viu foi logo gritando: terra à vista! e de bandeja te entregando pra união democrática ruralista.

ê fome negra incessante
febre voraz gigante
ê terra de tanta cruz

onde se deu primeira missa
índio rima com carniça
no pasto pros urubus

por aqui nem só beleza
nesses dias de paupéria
nação de tanta riqueza
país de tanta miséria

terra de santa cruz
ao batizarem-te
deram-te o nome:
posto que a tua profissão
é abrir-te em camas
dar-te em ferro
ouro
prata
rios
peixes
minas
mata
deixar que os abutres
devorem-te na carne
o derradeiro verme

salgado mar de fezes
batendo na muralhas
do meu sangue confidente
quem botou o branco
na bandeira de alfenas
só pode ser canalha
na certa se esqueceu
das orações dos penitentes
e da corda que estraçalha
com os culhões de tiradentes

salve lindo pendão que balança
entre as pernas abertas da paz
tua nobre sifilítica herança
dos rendez-vous de impérios atrás

meu coração
é tão hipócrita que não janta
e mais imbecil que ainda canta:
ou
viram no ipiranga às margens plácidas
uma bandeira arriada
num país que não levanta

só desfraldando a bandeira tropicalha
é que a gente avacalha
com as chaves dos mistérios
dessa terra tão servil
tirania sacanagem safadeza
tudo rima uma beleza
com a pátria mãe que nos pariu

bem no centro do universo
te mando um beijo ó amada
enquanto arranco uma espada
do meu peito varonil
espanto todas estrelas
dos berços do eternamente
pra que acorde toda essa gente
deste vasto céu de anil
pois enquanto dorme o gigante
esplêndido sono profundo
não vê que do outro mundo
robôs te enrabam ó mãe gentil

telefonaram-me
avisando-me que vinhas
na noite uma estrela
ainda brigava contra a escuridão
na rua sob patas
tombavam homens indefesos
esperei-te 20 anos
ate hoje não vieste à minha porta

o poeta estraçalha a bandeira
raia o sol marginal quarta feira
na geléia geral brasileira
o céu de abril não é de anil
nem general é my brazil
minha verde/amarela esperança
portugal já vendeu para frança
e coração latino balança
entre o mar do dólar do norte
e o chão dos cruzeiros do sul

o poeta esfrangalha a bandeira
raia o sol marginal sexta feira
nesta porra estrangeira e azul
que há muito índio dizia:

meu coração marçal tupã
sangra tupy & rock and roll
meu sangue tupiniquim
em corpo tupinambá
samba jongo maculelê
maracatu boi bumbá
a veia de curumim
é coca cola & guaraná

o sangue rola no parque
o sonho ralo no tanque
nada a ver com tipo dark
e muito menos com punk
meu vício letal é baiafro
com ódio mortal de yank

ó baby a coisa por aqui não mudou nada
embora sejam outras siglas no emblema
espada continua a ser espada
poema continua a ser poema

neste país de fogo & palha
se falta lenha na fornalha
uma mordaz língua não falha
cospe grosso na panela
da imperial tropicanalha

não metam neste planos
verdes/amarelos
meus dentes vãos/armados
nem foices nem martelos
meus dentes encarnados
alvos brancos belos
já estão desenganados
desta sopa de farelos

meto meus dedos cínicos
no teu corpo em fossa
proclamando o eu ainda possa
vir a ser surpresa
porque meu amor não tem essa
de cumer na mesa
é caçador e caça mastigando na floresta
todo tesão que resta desta pátria indefesa

ponho meus dedos cínicos
sobre tuas costas
vou mastigando bostas
destas botas neoburguesas
porque meu amor não tem essa
de vir a ser supresa
é língua suja e grossa
visceral ilesa
pra lamber tudo que possa
vomitar na mesa
e me livrar da míngua
desta língua portuguesas

artur gomes
http://artur-gomes.blogspot.com/

Do amor e seus silêncios

2011-03-01T02:03:00.000-08:00

No destempero e ardências
da fúria inaugural
a palavra sem proveito
(verbalização de corpos)

No rito já maturado
do caminho reconhecido
a muda comunhão
(frêmito de carne e espírito)

Urgências mitigadas
os silêncios primordiais
já agora interpretáveis
(epifania outonal)

O silêncio dos espelhos

(lembrando Borges)

Nus e silêncios
coabitam meus espelhos
(mergulho
e
espanto)
abismos refletidos
nova e (irre)conhecida
história

Memória

Em meu dedo
o teu dedal
(tento, mãe
costurar tua memória
prender-te ao que me resta)
Incertos pontos
que a vista embaçada
não deixa urdir

Pensamentos luxuriosos

Ver-te.Tocar-te. Que fulgor de máscaras.
Hilda Hilst

Pensava nele
quando a seda do vestido
tocou-lhe as coxas
eriçando-lhe os pêlos
(asas a roçar o espírito
tocha a incendiar a carne)

Pensava nele
quando a voz de Maria Callas
alcançou a nota mais aguda
- L’atra notte in fondo al mare –
invocando Mefistofele
(setas fálicas a zumbir junto aos ouvidos
aromas de sândalo a embebedar os sentidos)

De tanto nele pensar
Devorou a si própria
l u x u r i o s a m e n t e
(espírito só carne)

Dias de ira

Ira furor brevis est
Horácio

No furor mais insano
dos ardores intensos
a marca da traição
: revoltos sentidos

Nos braços da ira
a lava das palavras
tatua impropérios
: inesperada queimadura

(por fim)
Compaixão e ungüentos
compressas frias
gestos de paz
: ardências já cinzas

Extraídos de RETRATOS FALHADOS (São Paulo: Escrituras, 2008).
Exemplar doado por Aricy Curvello para a Biblioteca Nacional de Brasília.

Meu Pai – Retrato Falado

Da palavra escrita, tudo ignora
acha que ler demais faz mal
à saúde e aos olhos
(à semelhança de Caeiro
acredita apenas no que vê e vive
nas árvores, nos pássaros, na Tv)
Elegeu, durante oito décadas
algumas (poucas) verdades
imarcescíveis

Também à maneira de Caeiro
não acredita em metafísica
(aliás, ignora solenemente o termo)
mas vez ou outra, elege um Menino Jesus
que tanto pode ser o seu médico
(compreende suas dores – sábio para sempre)
alguém que lhe fale em espanhol
ou aquele que lhe diga apenas o que deseja ouvir

Na memória auditiva
preservou frases imutáveis
válidas para todas as ocasiões
(tantas vezes repetidas
até serem transformadas em verdade)

Não acredita em fantasmas
nem que o homem chegou à lua
Odeia políticos e política
(o Presidente é o culpado por tudo)

No plano dos afetos
os pais e os irmãos
a primeira namorada
a companheira definitiva
os filhos e os netos
dois ou três amigos de infância
(nenhum na velhice – já morreram todos)

Algumas (poucas) paixões
:
fotografar
conduzir automóveis
criar passarinhos
vangloriar-se de seus (ingênuos) feitos

Não aceita que lhe falem da velhice
(nenhuma de suas mazelas, acredita,
dela é decorrente)

Um homem frugal
de pensamento concreto
(o que nós vemos das cousas são as cousas)
O mundo resume-se
à sua ética particularista e particularíssima
(o mundo – e o corpo – como vontade)

10 de junho

Olhos e carne a beber o verde-rubro
bandeira escancarada à emoção.

Vinho
(será ele o luso símbolo
ou o sangue que ferve e incendeia
este pendão?).

Saudade
mordendo feito bicho
feito tempo, feito chama.

Orgulho
raça amálgama de raças
cravos de abril rasgando a história
língua pátria outra para milhões

Camões
nem é preciso que o digas
nem compêndios, calendários ou cantigas
apenas o sangue a rugir em campanário
rubro lembrete
mais do que nunca hoje é dia
de sentir-se português.

Dalila Teles Veras
dalilatv@alpharrabio.com.br

(Re)fluxo

2011-02-28T09:38:00.001-08:00

Arte Fátima Queiroz

A palavra almeja, conquista
Ignora a lei da usura
Estampa nas caras, tritura
Apolos, apelos, a cura
A palavra mistura – recicla
Língua aguerrida
Curita
Traspassa o globo, cultu(r)a
Cega de um olho
Orbita
A palavra irrompe, esquerdista
(Des)conserta sob auspício
Saliva, veneno de cobra
Refaz-se soro ofídico
A palavra impõe-se laço
Margeia, forja Spaço
Mergulha, cabe-se abismo
Fogueia, cumpre-se ato
A palavra lambe (e-)mundos
(Re)fluxo, expande segundo
Corrompe flores de aço
Cavalga até moribundo
A palavra pppppulsa.

Lou Vilela
http://nudezpoetica.blogspot.com/

Leila Miccolis

2011-02-28T08:47:00.000-08:00

PENA DE MORTE

Eram bastante bons
aqueles tempos de ódio,
em que planejávamos nossos assassinatos,
pelo simples prazer de nos vingarmos:
eu te via com os dedos na tomada,
tu me vias sufocada pelo gás.
Tempos em que sorrias ao atravessar a rua,
e eu achava graça em ser atropelada;
tempos em que queríamos fazer um filho,
para espancarmos juntos,
nos dias de ócio;
em que eu te servia de escarradeira,
em vez de cozinheira e passadeira.
Depois, veio o amor,
que é como um lenço em que se assoa,
ou mãe que chicoteia e nos perdoa.
Hoje afago-te as corcovas
e lustro-te as botas novas.

REFERENCIAL

"Solteira de aceso facho
precisa logo de macho;
se é nervosinha a casada
só pode ser mal trepada;
viúva cheia de enfado
tem saudade do finado;
puta metida a valente
quer cafetão que a esquente".
Mulher não vive sem homem.
A prova mais certa disto
é que até as castas freiras
são as esposas... de Cristo.
Tal regra é tão extremista
que não contém exceção:
quem sai dela é feminista,
fria, velha ou sapatão".

E é com essa bagagem de preconceitos adquiridos
que chega-se à conclusão,
na separação de amores doloridos,
de que não houve culpados.
Só feridos.

TRÊS NÚMEROS DE MÁGICA

O espetáculo começa:
faço sair da cartola
televisão a cores,
automóveis
e imóveis
em 180 prestações.
Depois te serro ao meio no caixão,
para salvar-te a seguir:
surges inteiro e pareces tão ileso
que nem dá para notar-se a castração.
Por último me cobres — abracadabra —
e tiras da vagina objetos contudentes
que fizeram a minha vida e o meu hímen
complacentes.

PACIÊNCIA

Hoje, não passei tua roupa,
não encerei o chão
não lavei a louça
não sacudi o capacho.
Olho pro teto
e espero
que a casa venha abaixo.

ATIRADOR DE FACAS

Arrancar as vendas
e acompanhar,
de olhos abertos,
a trajetória do punhal,
cravado em nosso corpo, em nosso peito,
a cada amor desfeito.

TENTATIVA DE SUICÍDIO

Foi ao toalete,
e cortou os sonhos
a gilete.

TOCAIA

Quando te encontro sem que te assustes,
sem que te encoste contra a parede,
sem que puxes o cabelo,
desesperado,
sem que peças o último pedido,
como um condenado desperto na madrugada da execução,
sem que te sintas sufocado e preso entre dois andares,
sem que te firam vidros e te cortem pulsos,
pressinto ser inútil a emboscada.

NOVO AMOR

Meu coração nunca pára
pra comparar, solta amarras,
vive seu tempo presente:
se ferido, em mim se ampara;
mas quando sara e se sente
contente, fica eloqüente,
feito algazarra de araras.
POEMA AO MAIS RECENTE AMOR
Estar entre teus pêlos e dedos,
entre tua densidade,
neste transpirar sob medida
aos teus gemidos.
Estar entre teus trópicos,
entre o teu desejo e o meu prazer,
beber parte de teus líquens e teus rios
percorrendo-te da foz até a origem,
e pura a cada amor partir mais virgem.

BONS TEMPOS ou
SAUDOSA MALOCA...

Namoro antigo: titia
na sala bordava um pano,
tomava conta, e ainda havia
entre nós dois... um piano...

Pra se mostrar, a vigia
tocava um rondó cigano,
tão mal, que ela enrubescia,
se rias de algum engano...

Por fim, como despedida,
a mais ousada bravata:
um beijo na minha tez.

E após a tua saída,
eu, titia e mais a gata,
surubávamos as três...

SEM DIVÃ

Você fala bonito
sobre fases sexuais
— orais, anais, vaginais —
mas,
cadê que as faz?...

DOS MALES O MENOR...

Se te chamo de putinha
sou machista e indecorosa.
No entanto, se não chamo,
você não goza...

COERÊNCIA

Sei que me fazes mal,
mas prefiro tal
à tua ausência.
Nesta loucura imensa
à lucidez me rendo:
na vida, eu aprendi, dose a dose,
que, neurose, é tudo o que não se aceita,
querendo...
BISSEXUALISMO
Teus pentelhos raspados
arranham
feito barba mal-feita.

FORA DE FORMA

De amor é fácil falar,
opinar, teorizar,
mas viver é que são elas...
Portanto não acredite
nesse povo tagarela
que somente dá palpites.
Nem agrida quem discorda
ou quem chama de calhorda
a nossa forma de vida,
só por ser controvertida.
Mais lúcidos somos nós:
eles se juntam somente
a uma multidão de gente
pra fingir que não estão sós.
DES CALÇA
para Glauco Mattoso

É tão fetichista,
que, ao ver meu pé nu,
berrou: — se vista!

SUPERHERÓTICOS

Enquanto o Incrível Hulk
cresce na parte de cima
verde que nem perereca,
a pobre parte de baixo,
vermelhinha de vergonha,
não rasga nem a cueca.
Já o Homem Invisível
tem um troço tão encolhido
que ganhou este apelido.
E o Homem Aranha? Coitado!
Dia e noite, noite e dia
só na luta contra o mal
deve ter teias no pau...
Êta turminha sem sal!
Não é ridículo?
Ninguém agüenta mais os Super Homens,
com seus cintos de utilidade
e estreitas mentalidades...
Homens com maiúsculos agás,
"gagás".
Chega dos valores desta escala:
muito falo e pouca fala.
Se afinal é preciso mudar tudo,
que se tire então, do homem, o H mudo.

Leila Miccolis
http://www.blocosonline.com.br/

galo gatos rede madrugada

2011-02-28T08:41:00.000-08:00

césar castro - wermer além da alma

na varanda o varal vazio
o corpo rola na rede
em madrugada de frio

o galo canta no quintal ao lado
e o seu canto
atravessa as paredes da manhã
benvinda

os gatos trepam no muro
e gemem
como felinos no cio

fedra margarida
world of the woman
http://fedramargarida.blogspot.com

eu sou o teu avesso

2011-02-24T13:05:00.000-08:00

sou a filha da vaca
mas não troco minha mãe
por diva nenhuma

eu sou a neta da puta
mas estou com a minha ave
em carne e unha

eu sou o teu avesso
a língua da morte
a ruptura do conforto
fedra margarida
negra como corvo
no lado escuro da vida
serei sempre seu estorvo

eu sou o teu avesso
as flores do mal-me-quer
o lado mundano da vida
de pagu a baudelaire

fedra margarida
world of the woman
http://fedramargarida.blogspot.com/

Poema inédito

Olá!

Antes de tudo, quero agradecer-lhe por me aceitar
em seu endereço e até desculpar-me por fazê-lo
assim, de forma meio invasiva. Como dizia o poeta
Lindolfo Bell, o poema se completa no leitor.

Sem o leitor, o poema é apenas um início
ou o indício de algo que pode acontecer. Quando,
vez ou outra, esse encontro de poema e leitor
acontece, realiza-se essa coisa gratificante
que é a construção de um novo sentido ou,
quem sabe, a revitalização de uma idéia de vida,
um ânimo novo. Semanalmente tenho colocado
em minha página na Internet um poema inédito,
no único intuito de buscar novos sentidos
nesse contundente cotidiano pós-humano.

O que mais vale, por certo, não são as palavras
armadas no digital espaço. Mais importante
é o triunfo, mesmo que breve, da poesia.

Com carinho,

Alcides Buss
http://www.alcidesbuss.com/

"o meu verso é um estrago
na linha do meu pescoço
o meu dente, só um bago
o meu corpo, puro osso

minha boca de ariranha
minha mão atropelada
minha ferida medonha
a minha pele rasgada

renasço. a cara lamenta
pelo buraco em que vim
e a minha vida nojenta
explode dentro de mim."

("feio, sujo, maldito", romério rômulo)

arur gomes - pele grafia

fluxus - fátima queiroz

Retratos sem data

2011-02-24T07:58:00.000-08:00

Em homenagem a La chambre claire,
de Roland Barthes

I/Rosto de menino

Podia retocá-lo
com o verde desta tarde,
com o verbo deste lápis,
com o vento na janela.

Eis o termo da linhagem:
monstro ou borboleta
arrastando nosso cadáver.

Há um ricto
escondido nessa catástrofe.
O rosto acolhe uma filiação incerta.

Serpente tudonada

Aos hóspedes não convém
senão desfazer as malas
e vigiar as nódoas na parede.

Esgotou-se o tempo
de arranjar a sintaxe
dos talheres,
de repetir o ricto
após o último verso,
de empilhar os jornais
sobre a escrivaninha,
de recolher no pires
o farelo de pão,
de calçar as meias do avesso,
de ajeitar a gravata
dos amigos, de adiar o jardim
para depois dos quarenta.
Aos hóspedes convém esquecer,
conquanto em mim distraídos.
O corpo e as cidades

Das cidades

em geral

De quantas cidades estive
(e não digo as que, de passagem,
guardei apenas uma rubrica
e o rumor do jornal dormido,
nem aquelas em livro escritas
ou contrabando dos amigos,
em cartões-postais e souvenirs)
poucas vestiram este corpo,
camisa feita de encomenda,
sem rugas, pences, rebordos.

De Diamantina

De quantas cidades estive,
Diamantina tem o tamanho
do corpo com que se ama e vive,
com folgas e bolsos largos
para acolher-nos no regaço.
Tem os olhos da altura do homem,
e ruas que arregaçam as mangas,
e pátios de pássaro destros,
e capelas que erguem as saias
para deixar fugir o céu.

Conversa na alfaiataria

Aos meus tios, alfaiates

Aviamento

- Em tal ofício, menos não se admite,
ainda que a obra seja para o cabide,
não descura a severa matemática.

Nem cós nem colarinho aqui se avia
como se fora rol de mercearia,
pois, à roda do metro (diz a prática),

um corpo recusa, menino e agreste,
a cifra com que confirme e ateste
a medida do homem e a sua hora.

- Pouca ou nenhuma serventia terá
o método que queira abolir o azar.
Trata-se de pôr o número à prova,

de repetirum gesto até a diferença,
da lei que todo labirinto ostenta,
até que o olho em horizontes desdobre-o.

Corpo é como ter o mar na gaveta,
um cômodo a cumular nossas perdas,
uma pausa conspirando o relógio.

Das palavras

e dos gestos

Palavras apenas as que contam.
Para histórias do começo,
quando homem falava.

Mesmo um gesto demora,
até que o músculo
substantiva.

De Deus

Quem diria que há?

Por mim ficava longe
que eu não tenho estatura.

O medo de quem vê
pela primeira vez
uma palavra doendo.

fernando fábio fiorese furtado

poemas visuais : fernando fábio fiorese furtado

2011-02-24T07:49:00.000-08:00

poemas: fernando fábio fiorese furtado

federico garcia lorca

2011-02-22T10:49:00.000-08:00

O POETA PEDE AO SEU AMOR
QUE LHE ESCREVA

Amor de minhas entranhas, morte viva,
em vão espero tua palavra escrita
e penso, com a flor que se murcha,
que se vivo sem mim quero perder-te.

O ar é imortal. A pedra inerte
nem conhece a sombra nem a evita.
Coração interior não necessita
o mel gelado que a lua verte.

Porém eu te sofri. Rasguei-me as veias,
tigre e pomba, sobre tua cintura
em duelo de kordiscos e açucenas.

Enche, pois, de palavras minha loucura
ou deixa-me viver em minha serena
noite da alma para sempre escura.

( tradução: William Agel de Melo )

ESTE É O PRÓLOGO

Deixaria neste livro
toda a minha alma.
este livro que viu
as paisagens comigo
e viveu horas santas.

Que pena dos livros
que nos enchem as mãos
de rosas e de estrelas
e lentamente passam !

Que tristeza tão funda
é olhar os retábulos
de dores e de penas
que um coração levanta !

Ver passar os espectros
de vida que se apagam,
ver o homem desnudo
em Pégaso sem asas,

ver a vida e a morte,
a síntese do mundo,
que em espaços profundos
se olham e se abraçam.

Um livro de poesias
é o outono morto:
os versos são as folhas
negras em terras brancas,

e a voz que os lê
é o sopro do vento
que lhes incute nos peitos
- entranháveis distâncias.

O poeta é uma árvore
com frutos de tristeza
e com folhas murchas
de chorar o que ama.

O poeta é o médium
da Natureza
que explica sua grandeza
por meio de palavras.

O poeta compreende
todo o incompreensível
e as coisas que se odeiam,
ele, amigas as chamas.

Sabe que as veredas
são todas impossíveis,
e por isso de noite
vai por elas com calma.

Nos livros de versos,
entre rosas de sangue,
vão passando as tristes
e eternas caravanas

que fizeram ao poeta
quando chora nas tardes,
rodeado e cingido
por seus próprios fantasmas.

Poesia é amargura,
mel celeste que emana
de um favo invisível
que as almas fabricam.

Poesia é o impossível
feito possível. Harpa
que tem em vez de cordas
corações e chamas.

Poesia é a vida
que cruzamos com ânsia,
esperando o que leva
sem rumo a nossa barca.

Livros doces de versos
sãos os astros que passam
pelo silêncio mudo
para o reino do Nada,
escrevendo no céu
suas estrofes de prata.

Oh ! que penas tão fundas
e nunca remediadas,
as vozes dolorosas
que os poetas cantam !

Deixaria neste livro
toda a minha alma...

( tradução: William Agel de Melo )

VOLTA DE PASSEIO

Assassinado pelo céu,
entre as formas que vão para a serpente
e as formas que buscam o cristal,
deixarei crescer meus cabelos.

Com a árvore de tocos que não canta
e o menino com o branco rosto de ovo.

Com os animaizinhos de cabeça rota
e a água esfarrapada dos pés secos.

Com tudo o que tem cansaço surdo-mudo
e mariposa afogada no tinteiro.

Tropeçando com meu rosto diferente de cada dia.
Asassinado pelo céu !

( tradução: William Agel de Melo )

AR DE NOTURNO

Tenho muito medo
das folhas mortas,
medo dos prados
cheios de orvalho.
eu vou dormir;
se não me despertas,
deixarei a teu lado meu coração frio.

O que é isso que soa
bem longe ?
Amor. O vento nas vidraças,
amor meu !

Pus em ti colares
com gemas de aurora.
Por que me abandonas
neste caminho ?
Se vais muito longe,
meu pássaro chora
e a verde vinha
não dará seu vinho.

O que é isso que soa
bem longe ?
Amor. O vento nas vidraças,
amor meu !

Nunca saberás,
esfinge de neve,
o muito que eu
haveria de te querer
essas madrugadas
quando chove
e no ramo seco
se desfaz o ninho.

O que é isso que soa
bem longe ?
Amor. O vento nas vidraças,
amor meu !

( tradução: William Agel de Melo )